La Colina del Pastor

De vez en cuando la vida

2008-01-13T14:04:00.000+01:00

Serrat dixit;

De vez en cuando la vida

nos besa en la boca

y a colores se despliega como un atlas,

nos pasea por las calles en volandas,

y nos sentimos en buenas manos;

se hace de nuestra medida, toma nuestro paso

y saca un conejo de la vieja chistera

y uno es feliz como un niño cuando sale de la escuela.

De vez en cuando la vida

toma conmigo café

y está tan bonita que da gusto verla.

Se suelta el pelo y me invita

a salir con ella a escena.

De vez en cuando la vida

se nos brinda en cueros

y nos regala un sueño tan escurridizo

que hay que andarlo de puntillas

por no romper el hechizo.

De vez en cuando la vida afina con el pincel:

se nos eriza la piel y faltan palabras

para nombrar lo que ofrece

a los que saben usarla.

De vez en cuando la vida

nos gasta una broma y nos despertamos sin saber

qué pasa,

chupando un palo sentados sobre una calabaza.

Este Maestro en mostrarnos sentimientos que es Joan Manuel Serrat, nos canta que se puede ser melancólolico y feliz, aunque supongo que para ello haya que trabajar un huevo en vivir y en esperanza e ilusión sacar, por lo menos, un notable alto. Yo confieso que lo encuentro jodido, tener un carácter melancólico y feliz me resulta... "mu" trabajoso.

Y a veces hasta... falso, la sonrisa del payaso triste, ¿no?

O como decía otro Joan... Baptista Humet.

Que no soy yo

que aún no soy yo.

Y fijaros que de 5 estrofas, de cinco "De vez en cuando la vida", sólo uno es triste, sólo uno muestra la cara de tonto que se te queda cuando acabas un sueño, el último.

Por ello, al menos un 80% de la vida, ha de ser feliz, aunque acabe con ese amargo 20%.

En un tiempo este en el que hay que cumplir con tanto cupo, con tantos % en listas, que si tiene que haber un..., y otro un... y nosecuantas unas... para que una lista sea politicamente correcta, aceptar que un 20% de nuestra vida sea triste... ¡Coño!, es más que aceptable... aunque de la impresión que, al cerrar con ese 20% la canción, parezca que al final todo lo bueno haya sido un sueño, y por lo tanto ¿mentira?

No lo sé.

Me voy a buscar.

Hace años un buen amigo, Raúl, me dijo que cuando dos amigos se despiden, quizá haya uno que se despida de verdad y para siempre.

Yo que estoy sentado sobre una calabaza, chupando un palo y con cara de tonto, me voy a buscar.

Y os dejo con este Tagore que... no sé si es bueno. Una vez una ex me regaló un libro con su "poesía"... y me lo dejó con este trocito marcado. ¿Qué quiso decirme? Y... ¿Por qué no me lo dijo ella?

¿Por qué dejó que un tal Rabindranath dijera lo que ella debía haber dicho?

Pues porque somos.. Hay quien es ASí,

Yo NO soy así, yo lo digo claramente todo, sea mi perdición o mi bendición.

Y dice el bueno de Rabindranath Tagore:

Murmuró: ‘Amor mío, mírame en los ojos’.

Refunfuñé y le dije: ‘Vete’.

Pero no se movió.

Seguía junto a mí y me cogió las manos en las suyas.

Le dije: ‘Déjame’.

Pero no se fue.

Acercó su rostro al mío. Le miré y le dije: ‘¿No te da vergüenza?’

Pero no se movió.

Sus labios rozaron mi mejilla. Me estremecí y le dije: ‘Eres demasiado atrevido’.

Pero no se avergonzó.

Me puso una flor en el pelo. Le dije: ‘Es inútil’.

Pero no le importó.

Me cogió la guirnalda del cuello y se fue.

Estoy llorando y le pregunto a mi corazón:

‘¿Por qué no vuelve?’

He whispered, "My love, raise your eyes."
I sharply chided him, and said "Go!"; but he did not stir.
He stood before me and held both my hands. I said, "Leave me!";
but he did not go.
He brought his face near my ear. I glanced at him and said,
"What a shame!"; but he did not move.
His lips touched my cheek. I trembled and said, "You dare too
much"; but he had no shame.
He put a flower in my hair. I said, "It is useless!"; but he
stood unmoved.
He took the garland from my neck and went away. I weep and ask
my heart, "Why does he not come back?"

Para quien no quiera perderme, sobre todo las anónimas de Coruña y Santiago que no sé ni quién son aquí está el; pastor64@wanadoo.es.

Ahí estoy siempre.

Jóse

Me he puesto chocholo, pero me gusta

2008-01-08T22:09:00.000+01:00

Lo más curioso es que descubrí esto en un vagón de metro, esas poesías que pegan junto a un mapa de metro, lo práctico y lo romántico. Si es que.
Y dice...
No tires las cartas de amor
Ellas no te abandonarán.
El tiempo pasará, se borrará el deseo
-esa flecha de sombra-
y los sensuales rostros, bellos e inteligentes,
se ocultarán en ti, al fondo de un espejo.
Transcurrirán los años. Te cansarás de libros.
Descenderás aún más y perderás, también, la poesía.
El ruido de la ciudad en los cristales acabará por ser tu única música,
y las cartas de amor que hayas guardado
serán tu última literatura.
Joan Margarit

No llencis les cartes d´a mor
Elles no t'abandonaran.
Passarà el temps, s'esborrarà el desig
-aquesta fletxa d'ombra-
i els rostres sensuals, intel•ligents, bellíssims,
s'ocultaran en un mirall dins teu.
Cauran els anys i avorriràs els llibres.
Davallaràs encara,i perdràs, fins i tot, la poesia.
El soroll fred de la ciutat als vidresanirà esdevenint l'única música,
i les cartes d'amor que hauràs guardat
la teva última literatura.

"Grandes Esperanzas" "Great Expectations" Charles Dickens

2008-01-04T00:41:00.000+01:00

¡Olvidarla! Usted forma parte de mi existencia, de mi propio ser.

Ha figurado en cada una de las líneas que he leído, desde que vine aquí por primera vez, cuando era un chico rudo y vulgar, cuyo pobre corazón ya laceró entonces.

Usted siempre ha formado parte de todas las esperanzas que he tenido desde aquel día... en el río, en las velas de los barcos, en los pantanos, en las nubes, en la luz, en la oscuridad, en el viento, en los bosques, en el mar, en las calles. Ha sido usted la encarnación de toda la graciosa fantasía que mi espíritu llegó a formar.

Las piedras con que están construidos los más sólidos edificios de Londres no son más reales, ni para usted más imposible de ser desplazadas con sus manos, de lo que han sido y serán siempre para mí, allí y en todas partes, su presencia e influencia.

Hasta la última hora de mi vida, Estella, no podrá usted evitar que siga formando parte de mí mismo, parte del poco bien o mal que exista en mí. Pero en esta separación que usted me anuncia, sólo la asocio con el bien, y la recordaré fielmente confundida con él, porque a pesar del profundo dolor que ahora siento, usted debe haberme hecho más bien que mal.

¡Oh Estella, Dios la bendiga y la perdone!

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`Out of my thoughts! You are part of my existence, part of myself. You have been in every line I have ever read, since I first came here, the rough common boy whose poor heart you wounded even then. You have been in every prospect I have ever seen since - on the river, on the sails of the ships, on the marshes, in the clouds, in the light, in the darkness, in the wind, in the woods, in the sea, in the streets.
You have been the embodiment of every graceful fancy that my mind has ever become acquainted with. The stones of which the strongest London buildings are made, are not more real, or more impossible to be displaced by your hands, than your presence and influence have been to me, there and everywhere, and will be. Estella, to the last hour of my life, you cannot choose but remain part of my character, part of the little good in me, part of the evil. But, in this separation I associate you only with the good, and I will faithfully hold you to that always, for you must have done me far more good than harm, let me feel now what sharp distress I may. O God bless you, God forgive you!'

ESTOY LEYENDO ESTA INCREÍBLE NOVELA. LEERLA!

No hay mejor consejo por ahora, mío, cara al 2008

Pronto en vuestars pantallas

2007-12-29T16:31:00.000+01:00

Parece ser que me han "arreglado" el ordenador.

El 3 de Enero vuelvo a Madrid y comprobaré su estado, lo que me han dejado, lo que me han borrado.

Y anunciaré la vuelta...

Mientras... esto

Fué aquella una fecha memorable para mí, pues a ella debí grandes cambios en mi existencia.

Pero en la vida de todos sucede lo mismo.

Suponed que se suprime de vuestra vida un día determinado, y pensad cuán distinto todo habría sido. Los que estáis leyendo esto meditad por un instante la larga cadena de hierro o de oro, de espinas o flores que nunca os habría sujetado de no haber sido por un primer eslabón que se formó en un día memorable.

Es de "Grandes Esperanzas" Charles Dickens.

Disculpen las molestias

2007-12-09T19:13:00.000+01:00

PC city se ha apoderado temporalmente de mi ordenador y entre 3-5 semanas dicen que se lo quedan... así que ese es el tiempo que os doy vacaciones... y tendré que volver con fuerza para recuperaros.
Gracias

CATATONICO - Capítulo IV y último

2007-12-01T22:07:00.000+01:00

Caminamos otra vez por un larguísimo pasillo blanco, con tanta luz, tan limpio. Agradecí escuchar el sonido de mis propios pasos, recordarme que yo no había abandonado este mundo. No dejaba de sorprenderme que, con toda la bajeza que yo había visto en mi profesión, entre tanto trapo sucio, mentira y traiciones que vi entre seres supuestamente humanos y de los que salí indemne, aquel polaco me estaba tocando el alma. ¿Por qué? Un pobre hombre mata al amante de su esposa... ¡Ya está! ¡No hay más! La vida es así... yo bien que lo sabía.
Al pasar junto a una gran cristalera, vi el jardín precioso, Waldo sonrió satisfecho. Al llegar ya a la enésima esquina, el médico dio un temeroso respingo, se resguardó en la pared y me llamó aparte.
- ¿Y ahora qué ocurre?
- Tengo que hacerle una advertencia. El hombre que está limpiando la habitación de su cliente... Es un neurótico obsesivo compulsivo de la limpieza, no haga la más mínima mención relativa a la higiene del Centro.
- ¿Y le tiene trabajando?
- Mi querido amigo eso no es trabajo... Es una terapia.
Llegan a la altura de la Habitación de Kazda, en un rótulo se lee:
KASDA VOSTOFF.
De la habitación sale un viejo calvo y cheposo que, al ir de espaldas con la fregona y un pañuelo que, a lo pirata, le tapa un ojo, choca con Marlon.
- ¿Todo limpio Andrew?- paternal Waldo
Andrew asiente con la cabeza y comienza a seguir la conversación de ambos como si de un partido de tenis se tratara. Ellos dos están ajenos a la atención que despiertan. Marlon repara en que cada habitación tiene dos literas.
- ¿Por qué hay dos literas...?
- ¿No pensará que juntamos dos loc...?
Miró a Andrew.
- ...Andrew, acabo de pasar por las Aulas de Terapia de Grupo y están ho-rro-ro-sas...¿vale?. Y luego llegáte con el mocho a la sala de las duchas frías.
Andrew salió entonces disparado con pasitos cortos y arrastrando la fregona. De repente, se volvió y desde el fondo del pasillo me dijo.
- ¿No vendrá a llevarse al polaco?
- ¿Por qué?
- Aquí no le hace daño nadie y además... Hizo lo que tenía que hacer.
- ¿Cómo lo sabe?
- Porque me lo contó.
Y se fue. Waldo llevó su dedo a la cabeza girándolo en su sien.
- Mis loquitos bellos.
La habitación es sencilla, un pequeño ventanillo en lo alto filtra un haz de luz proyectando la sombra de sus barrotes en el suelo. Una mesilla, útiles de jardinería y, en la esquina, el tronco del Brasil en su mismo “tiesto”, pero ahora florecido y esplendoroso.
Y un par de literas.
- Lo deee... las literas... mire, la Administración nos concede la subvención de acuerdo a la capacidad del centro...
Marlon pone un gesto de sarcasmo en su sonrisa.
- Entiendo...
Entré en la habitación de Kazda, Waldo se quedó mirando y tras darse cuenta de que no le hacía caso, se fue.
Me tumbé en la litera, quise ocupar el lugar donde Kazda ponía su cabeza y reposaba sus ideas, si aún las había. Quise sentir... y allí, de repente, descubrí que, entre el colchón de la litera de arriba y los muelles de la misma había algo que parecía un papel o... Dubitativamente fui acercando mi mano y deslizando aquel papel suavemente. Era una fotografía. El óxido ferruginoso de los muelles había dejado impresos en la foto la forma de los mismos, hasta parecer que la mujer del retrato estaba entre barrotes.
Sin ninguna duda era Laura Vojtêch.
En un rincón de la foto se leía algo escrito. “Preso aún del aire que tu última sombra ha dejado, que tan sólo eso para mí queda, tu sombra. No tú, entera, viva y junto a mí. Nunca, nunca más”
Un hilillo de tinta se deslizaba desde la última “s” del poema hasta el borde de la foto, justo donde yo tenía el dedo pulgar. Al retirarlo, observé que me había manchado de tinta aún fresca.

Cogí el primer transporte público, cualquiera pero que me alejara de allí y cuanto más lleno mejor. Dispuesto a inundarme de olores, quitarme de encima la asepsia, la nada de aquel hospital.
Miré mi mano con la tinta aún fresca en mis dedos.
Laura Vojtêch no iría a verle jamás... Tanto amor la había abrumado. Entendí a Kazda , un hombre del que nadie nunca recordaba su verdadero nombre, no se sabía casi ni de donde venía... ¿Qué había tenido en esta vida? A su mujer, el amor que dar y el que de ella recibía, su razón para vivir, la seguridad de amar y de quien le quería... Una vez roto este amor, rota su única unión con el mundo de los seres humanos... Ya no quería vivir con ellos...
Había llovido, y el suelo mojado poco a poco se secaba ayudado por el tímido sol y podía verse el comienzo del arco iris.
Una pareja se abrazaba, un niño lloraba y su madre acababa por cogerlo en brazos no sin antes darle una bofetada, vendedores callejeros, ruido...Vi a un hombre “buscando” su propio reflejo en el escaparate de unos grandes almacenes... Esa es la clase de personas que nosotros, Kazda y yo, somos... Necesitamos un espejo, porque si no, no hay nadie que nos mire, que nos busque.

No soy tan diferente de Kazda... Hubo un tiempo en el que yo tuve que decidir también, pude escoger entre su camino o seguir con los hombres, como si nada hubiese ocurrido, eso sí, teniéndoles miedo por el daño que podían hacerme... Opté por mi, por no amar a nadie excepto a mí mismo, no confiar en nadie, sólo en mí... Nadie podría hacerme daño, no les daría suficiente tiempo...
Quizá también yo sea otro catatónico, de otra manera ... Muchos de nosotros desarrollamos alguna catatonía propia, nuestro propio escudo frente a algunas clases de dolor...
Paseando por el Jackson Park, con la luz de aquel arco iris y con las primeras flores de Marzo pensé. ¿Y si las estaciones no fueran sino aromas o perfumes que se prolongan por un tiempo, y que si uno de esos olores, se saca de su tiempo, puede engañarnos y hacernos pensar que puede haber una Primavera durante el Otoño...?
Se empezó a nublar de nuevo ...Fue un pequeño momento de esperanza, nada más... Había que vivir, seguir viviendo.
Marlon Ignoto se pierde por el Parque.

CATATONICO - Capítulo III

2007-11-30T09:39:00.000+01:00

Cogí sus llaves del aparador francés Luis XV. Por si acaso, hay veces que intentan volver.

Llovía a cantaros en la interestatal 57. Y como en cualquier buena película de detectives, el limpiaparabrisas era insuficiente para hacer visible la carretera. Aunque nada podía ocurrirme, yo era el protagonista. Los faros de los pocos coches que circulan en dirección contraria iluminaban mi preocupado gesto.
Tuve que detenerme a vomitar en el arcen. Un camión de gran tonelaje pasó a toda velocidad junto a mí, tocando su estridente claxon.

- El Señor Marlon Ignoto, supongo.
Bajo un inmenso paraguas se encontraba un hombre fornido de majestuoso bigote blanco magníficamente cuidado.
- Soy Bert Dear, Jefe de Policía de Kankakee, aquí no tenemos costumbre de vernos envueltos en casos como este, por eso llamé al FBI...
El Sheriff Dear era uno de esos hombres que uno calificaría como sano, impoluto, limpio de toda mancha y con una educación casi servil, excesivamente respetuosa.
- ... Entiéndame, no es que aquí no muera nadie, Dios nos libre de ello. Es más, Sam Ciaccio, el de las pompas fúnebres, ha hecho de su empresa un próspero negocio, pero con muertes naturales.
La Comisaría de Kankakee debió haber sido un lupanar en otros tiempos, hay algo en estos sitios que no los abandona, quizá el olor a ambientador barato y que su recepción parecía una barra de cantina.
- Este hombre, el húngaro, se presentó con un viejo revolver del Oeste, levantó sus manos y se entregó sin mencionar palabra. Y así continúa desde hace más de cuatro horas.
Nada le faltaba al ambiente, cargado de humo, el lógico ventilador en el techo, la consuetudinaria mesa de madera. La Sala de interrogatorios estaba pintada sólo a medias y con un gotelé más bien accidental que decidido. Había un par de escaleras de pintor con churretes, brochas tiradas, mucho papel de periódico en el suelo, curiosamente en la página de sucesos. Y botes de pintura... en uno de ellos está “plantado” un tronco del Brasil ya en sus últimas hojas, casi seco.
- ¿Bob?
- ¿Marlon? ¿Recuerdas a Jack?
- ¡Claro! ¿Jack?
- ¿Marlon?
¡Cómo iba a olvidar a Jack y sus horribles tirantes de Bugs Bunny royendo una zanahoria! Y su tercera mano, la lámpara de interrogar. Hablaba poco, pero créanme que conseguía hacer “cantar” a quien se propusiera.
Junto a Kazda estaban los dos ayudantes del Sheriff. Uno de ellos, era un tipo fuerte, muy alto, pelo prácticamente rapado, barba cerrada de unos cuantos días, con muchas pulseras de cuero en la mano izquierda, miraba fijamente los ojos de Kazda acechándole, rodeándole. En su mano derecha lleva un pincel de brocha gorda, con la izquierda rebuscaba en su nariz con el dedo, quizá por allí se le había escapado algo de cerebro. El otro, de fuerte mandíbula... y poco más, estaba sentado en la mesa, mientras montaba y desmontaba su arma de modo frenético.
Kazda estaba en el centro de la sala, sentado en un taburete con las manos en alto y con los ojos fijos en esa planta ya seca, parecía querer devolverle la vida.
- No hará falta que le aconsejes que no hable, esta lelo, ausente. Isaac, el ayudante del Sheriff, tiene su teoría.
Isaac, sin cejar en su empeño nasal y, sin duda, con la esperanza de que aquello que buscaba, no se le escapara, nos trajo la luz.
- Es un “chok”, un primo mío que trabaja en Alcatraz me contó...
- A éste le despertaba yo- dijo el armero.
- ¿Qué se sabe de la víctima?- interrumpí.
- Jimmy Rowlands, un buen chico, muy querido en el pueblo, mi esposa decía que era un manitas...
Bob, con su habitual tacto, me dijo al oído:
- ¿Oyes al Sheriff?... Cien pavos a que el “buen chico” también se ha tirado a la Señora Dear con esas manitas.
Jack oyó el comentario y para aguantar la risa se asió a la lámpara deslumbrándonos a todos a cada golpe de carcajada. Isaac seguía en su búsqueda del arca perdida.
- Ha sido fulminante, tres disparos bien dirigidos, le estaba esperando en la puerta de casa de la víctima.
- ¿Móvil?- inquirí yo.
- Hablemos claro Dear- dijo Bob- el chico era un cabronazo que se dedicó a decorar las cabezas de toda la población masculina de Kankakee. Fue el ruso éste como pudo haber sido cualquiera.
Isaac encontró el tesoro de sierra madre, lo exhibió, hizo un rápido estudio del mismo... Mientras, su compañero, rodeaba a Kazda como en una exótica mezcla de danza aborigen y el juego de las sillas musicales, para terminar de un modo espasmódico frente a él y mirar sus ojos.
Y yo, yo preguntaba a Kazda en silencio... ¿Dónde estás Kazda? ¿Dónde te has ido?

Tres meses después.
Marlon camina por los interminables pasillos blancos del centro.
Tanto la luz, tantísima por las paredes blancas, el suelo de un mármol brillante y la blanca bata de su acompañante, El Director del Psiquiátrico, hacían de aquel laberinto de pasillos un lugar agobiante. Ya en su despacho, me largó su discurso de un modo presuntamente didáctico.
- La Ca-ta-to-nía, Sr. Ignoto, es una forma de la enfermedad conocida como Esquizofrenia. El paciente comienza por exhibir un estado de furor terrorífico, que es posteriormente resuelto en un estado de desinterés absoluto, lo que llamamos estupor catatónico. Hay otros síntomas, como el negativismo, esto es, la oposición a seguir toda indicación o sugerencia. La flexibilidad cérea, el paciente tolera cualquier cambio de postura sin protesta alguna y sin intentar conseguir la posición anterior. Conclusión: es absolutamente insensible al dolor e indiferente al ambiente... Hace tres meses, cuando ingresó 217, logramos bajarle las manos... Lo cual considero un gran avance por nuestra parte ¿no es cierto?
El Doctor Waldo Lipstchuck, argentino, era muy delgado, famélico, poco pelo, no pasaría de los treinta y pocos, hablaba mucho, aunque decía aún más con las manos, con los gestos. Tenía la costumbre de reclinarse en el diván de sus pacientes cuando estos no lo utilizaban, así continuó.
- Aquella noche, vino acompañado de un tronco de la amazonía ya seco y... he de reconocer, su habilidosa mano pues ha florecido... y también nuestro jardín... El boludo... es un gran jardinero ¿sabe?. Nos ahorra una plata increíble.
- ¿Tienen algún caso parecido?
- No... mirá vos, tenemos Napoleones, Washintongs, algún Douglas Fairbanks, en fin, locuras estándar. Incluso algún caso raro como el del joven melenudo que no deja de repetir una cantinela tipo... “Ella te ama, yeah, yeah, yeah. Ella te ama, yeah, yaeh, yeeeh”. Lastima de loco... Pero catatónicos, no, ninguno.
- ¿Es agresivo... se ha revelado en algún momento?
- Noooo, entienda una cosa. El asesino pasional es un asesino ocasional. Mata una vez y por una sóla razón.
Waldo se incorporó de golpe.
- Y dígame ¿es difícil ser abogado no es cierto?
Su cometario me pilló descolocado
- Bueno, esto... los estudios.
- Y claro... los estudios... Yo hubiera querido ser abogado. Pero mi bisabuelo psiquiatra, el abuelo, mi padre... todos psiquiatras... y por parte de mi madre, todas las loocas, jajajaja.
Este hombre no dejaba de sorprenderme.
- Disculpe, es un chiste de Psiquiatras. ¿alguna cuestión más abogado?
- Y su mujer, la señora Vojtêch. ¿Ha venido...?
- No, y créame que sería un buen tratamiento de shock. ¿No es cierto?
- No lo sé. Usted es el médico.
- Bue... Mire Sr. Ignoto, esté tranquilo, 217 no es infeliz aquí... ni tampoco feliz, sencillamente ha dicho adiós a este mundo.
Sencillamente... Yo también dije adiós a los absurdos del galeno. Aquel caso me tenía bloqueado, no se trataba de un problema legal, jamás se procedería contra Kazda en aquel estado, era algo... ¿Humano?
¿Yo humano?
- Y Dígame Sr. Ignoto, en su profesión ¿se conocen mujeres interesantes?

CATATONICO - Capítulo II

2007-11-28T10:31:00.000+01:00

No soy muy popular entre mis compañeros de profesión, hablan mal de mis métodos, mis formas y mi “teatro”, así lo llaman, hablan de sus envidias en fin. Así que cuando terminó el juicio me quedé sólo en aquella sala recogiendo mis papeles.
- Disculpe ¿Es usted... es usted el Sr. Marlon Ignoto?
A unos pasos de distancia, un hombrecillo. Estaba de pié frente a una de las ventanas, parecía haber concentrado toda la luz en su rostro, los rayos que se filtran a través de las nubes tras la tormenta habían encontrado en él su descanso. Como si de una estatua de sal se tratase, permanecía quieto, sin mover un sólo músculo. No tendría más de cuarenta años. Sudaba abundantemente y sostenía un viejo canotier, adoptando la pose del perrillo que ha recogido el sombrero tras una larga carrera y la lleva a su amo. Sin mirarle y pasando a su lado camino del despacho, le contesté.
- No hay otro Ignoto.
Él siguió quieto, sólo aumentó levemente el volumen de su voz.
- Estoy buscando un abogado y alguien me dijo que usted es el mejor...
No contesté, no hacía falta.
El hombrecito me tendió la mano, por primera vez le miré con real atención. No era sin duda americano, su acento dulce deslizaba con mimo cada una de sus palabras. Volví sobre mis pasos.
- Bueno es que... desearía solicitar sus servicios.
Sin moverse de su sitio, inclinó su cuerpo para acercarse a mis oídos. Era de esas personas que, cuando intentan el susurro, no lo consiguen. Pese a todo, pese a que estábamos solos en toda la sala, intentó hacerlo y me confesó.
- Es un caso de asesinato.
- Mire Señor... ¿Señor?
- Vojtêch, Kazda Vojtêch, soy polaco.
- Bien Señor Voz...
- Vojtêch, con “uve”, “o”, “j”...
- ¡Esta bien! Dejémoslo en Señor... Yo no soy abogado criminalista, sin embargo, eso es más propio del Sr. Perry Manson que...
Enrabietado, su rostro se enrojeció, llegó incluso a asustarme.
- ¡¡No, no, no...!! El Sr. Manson no quiso atenderme, al contarle de qué se trataba comenzó a reír, diciéndome que tan sólo trabajaría en ello... si fuese un guión de cine ¡¡Cine!! Como si... no, no me respetó. Ni siquiera supo decir bien mi nombre.
Algo que, honestamente, no debiera llamar curiosidad profesional, se apoderó de mí. Me atraen las personas que desde la más absoluta de las calmas son capaces de una explosión en escasos segundos, esa aceleración en décimas de ídem.
- Dispare entonces. ¿De qué se trata?
- Voy a matar a una persona Señor Ignoto.
No lo dijo con gravedad, hasta parecía una consecuencia lógica, una conclusión, un final redondo. Yo, con una media sonrisa me quedé inmóvil.
- No es fácil...me cuesta decirlo...pero...mi esposa me engaña y...
Le agarré del brazo, seguramente haciéndole daño y casi, sin el casi, le arrastré a un lado de la vacía sala, allí, repetí el ridículo “gesto” suyo de hablar en voz baja. Él estaba asustado, había perdido la luz de antes.
- Señor Kazda... Hay otras maneras de llevar esto del honor... uno no puede ir matando esposas infieles. Créame que no se acabaría nunca. Yo además conocería a muchas de las víctimas.
- Es que no me ha entendido... No voy a matarla a ella... Voy a matarle a él, a su amante... Helena no merece que nadie le trate así. Le promete y le dice que la ama, que no hay nada más para él en este mundo... pero yo sé que él la engaña, con otra…bueno, con muchas otras
Se produjo un silencio interminable. Solté su brazo y él estiró un poco su ropa y ayudado del sombrero de paja se sacudió el traje, dejándolo aún más lleno de briznas del deshilachado “jipijapa”.
- A ella la comprendo ¿sabe?. Yo me he dedicado todo el tiempo a trabajar... para ella si, pero... Es muy difícil hacer feliz a una mujer... y es complicado hacer que a uno le quieran. A veces pienso que la quiero tanto, que sólo con mi amor bastaría, pero no es así. Si fuera suficiente con el cariño de uno sólo... con el mío... pues... seguramente ella no lo hubiera hecho.
Salí de aquello con la actitud de un funcionario cuando no entiende al ciudadano del otro lado de la ventanilla; cambiando de impreso y dándole cita para otro día.
- Vamos... Vamos a hacer una cosa Señor Kazda... voy a darle mi tarjeta, le apuntaré el teléfono de mi despacho y en otro momento...
Kazda estaba ya abandonando la sala. Las puertas que nos separan del público, esas que baten como las de un antiguo Saloon de Far West, chirriaban rítmicamente. Kazda acertó a colocar sus palabras entre ir y venir de gozne. Se volvió.
- Sabrá usted de mí y sé que en su momento entenderá todo. Lo sé.
Se despidió con su sombrero de paja, al modo que el mismísimo Fred Astaire lo hubiera hecho.
Yo manché el bolsillo de mi camisa con tinta de mi pluma al intentar volverla a colocar en su sitio.

TRES DISPAROS SECOS, tres fogonazos.
Me desperté sobresaltado, una pesadilla a la que no encontraba sentido había roto mi racha de varios meses de profundo descanso. La ausencia de conciencia priva a uno de malos sueños.
En mi habitación en penumbra, sólo perturbada por el luminoso del Jazz Club de enfrente, adiviné que Mary Jane dormía a mi lado. La cama era amplia, tanto que las personas que allí yacen no tenían por qué necesariamente tocarse. De hecho hacía ya dos meses que no le ponía la mano encima. ¿Quién iba a hacerlo con una mujer que llevaba el mismo camisón rosa, rosa en su origen, desde hace meses y cuyo perfume era lo más cercano al del Bourbon más barato de Tenesse.
Recordé mi antigua cama, mi antigua vida en otro lugar y mi única mujer... Todo tan distinto.
“Chucho”, mi basset hound, me miraba triste y yo diría que también parecía reprocharme mi actual transacción amorosa.
¡¡RIIING RIIIING!!
- ¡Coge tu! Ningún amigo mío llamaría a estas horas- espetó M.J.
- ¿Aló? Ignoto al habla.
- Disculpa Marlon, soy Bob Raferty, FBI... ¿Conoces a alguien en Kankakee?
Recordaba haber estado alguna vez allí pescando... o quizá de pic-nic con alguna muñeca. Pero dudo que conociese a nadie... de no ser el dueño del Motel.
- Esta noche un tipo que te conocía ha descargado plomo sobre un fulano. Al detenerle, hemos encontrado en su bolsillo un recorte de periódico que habla de ti y de no sé qué caso de un trapecista. El tipo ha sido certero, bang, bang, bang, tres disparos... un tal Kasda Vortem.
- ¿Vojtêch, Kazda Vojtêch?- dije en perfecto polaco.
- Eso, Vojtensh. Si le conocías tendrás que acercarte por aquí cuanto antes.
Click.
... Me vestí lentamente aún dándole vueltas a mi sueño y a la noticia de aquel crimen anunciado.
Mary Jane, con todo su maquillaje ya ajado y con el parpadeo del neón traicionándola sin piedad, se volvió hacia mí.
- ¿Te vas?
Mientras, sin esperar a la primera sílaba de mi respuesta, ella tomaba posesión inmediata del centro de la cama. El perro hizo ademán de subirse a la cama, pero ella le echó con un gesto.
- Si... y por cierto. Como no quiero que te enfríes, mañana, y en este orden, cambias las sábanas, haces las maletas y te largas.
- Umm, umm.
Esa fue toda su respuesta. Desde la puerta, pensando que quizá había sido un tanto brusco, le dije:
- Es que... creo que esto nuestro no funciona...

CATATONICO - Capítulo I

2007-11-25T11:44:00.000+01:00

Un cuento, mi primer cuento.

Yo creo que lo escribí allá por 1994 y luego ha tenido cambios, variaciones... nunca sé si a mejor.

Hay cosas que debieran quedarse en su primera versión.

¡Tantas veces decimos que nos nos arrepentimos de nada de nuestro pasado...!

Y cuando escribimos, lo hacemos casi a diario en correcciones sin fin.

¡Cuánto daño habrá hecho el "tippex" a la literatura!

¿Haría bien tener un tippex en nuestra vida diaría? ¿Borrar nuestros cinco minutos anteriores?

Se lo escribí a Irene, el otro día fue su cumple. Felicidades txiki.

Aquí está CATATONICO, en cuatro capítulos:

1 Si no tengo amor, de nada me sirve hablar todos los idiomas del mundo, y hasta el idioma de los ángeles. Si no tengo amor, soy como un pedazo de metal ruidoso; ¡soy como una campana desafinada!
2 Si no tengo amor, de nada me sirve hablar de parte de Dios y conocer sus planes secretos. De nada me sirve que mi confianza en Dios sea capaz de mover montañas.

...

- ¿Haremos lo de siempre, no?... Olvidar. ¿Vamos a perdonarnos este silencio? ¿Una vez más vamos a salvar nuestra conciencia apartándola de la realidad?

Apoyado en el corazón... y en el índice, en los dedos de mi mano derecha, había creado un hombrecillo que, con una duda estudiada, una duda de filibustero más que de funambulista, captaba en su lenta marcha por la barandilla del Jurado la atención de aquellos doce. Hipnotizados por mi monigote, participando de sus dudas y sus equilibrios, se convertían en sus cómplices... y también en míos.

- No puedo, por último, dejar de mencionar algo fundamental en este caso...

¡Qué dueño me sentía del mundo! ¡De aquella toda Sala!... Y, sin embargo, cuando con mis largos brazos estirados parecía aguantar el inmenso ventanal cogido de sus marcos, e inclinaba ligeramente mi cabeza... por unos segundos me abandonaba al hombre que hace tiempo tuve que dejar de ser.
Desde allí observaba Chicago, sus gentes bulliciosas caminando por el Loop, por Lake Shore Drive, por el Jackson Park a orillas del Michigan. Mi vieja y dejada melancolía se mezclaba entre toda aquella enorme gama de grises. Recordaba cuando caminaba entre ellos, entre los hombres de chaqueta gris acelerados por Dearborn Street, junto a ellas, cogidas del brazo y con sonrisas que reventaban en carmín muy rojo por Wabash... y por aquellas faldas grises de espiguilla, con apertura detrás, donde provocadoras se perdían sus piernas bien torneadas, enfundadas en medias negras de seda con costura de raya infinita, al menos para mi mirada...
Hubo un tiempo y en ese tiempo hubo una sola mujer.
Después, yo, dejé de habitar entre los hombres.
¿Dónde quedó aquel y dónde estoy ahora?

- ¿Habré de recordar al Señor Ignoto dónde se encuentra?- dijo el Juez Patridge.
Si, aún estaba en mi Juicio y no quería perderlo.
- No... no Señoría, no. Reflexionaba tan sólo, e invitaba a todos a la reflexión por un momento. Pensaba señores y señoras del jurado si... ¿Ha cambiado tanto América? América la hermosa... ¿Ha cambiado tanto que no recuerda ya a sus soldados? Me pregunto si, de aceptar las razones de la Defensa, no estaremos también matando nuestra mala conciencia y sacrificando a cada uno de nuestros veteranos..
Los... negligentes Hermanos Ri...
- ¡Protesto! Se está prejuzgando a mis defendidos y...
- Se acepta la protesta del Defensor Shepherd. Absténgase Sr. Ignoto de anticipar las conclusiones que, como bien sabe, corresponden al Jurado y a mi persona.
- Lo siento señoría, me he dejado llevar por mi lado más... humano.

Hice una ligera inclinación de disculpa hacia el Jurado.

- Los... hermanos Rinetti, Paolo y Carlo, aún a sabiendas del informe médico... Srta. Wells, disculpe, ¿podría recordarnos el párrafo final del informe?

Mae, Mae Wells, la taquígrafa del juzgado, ya sabía lo que yo quería... siempre lo había sabido. Tanto en las grandes Salas de este Palacio de Justicia como en las pequeñas habitaciones de aquel Hotelito en el Green Town.
Ayudada de un pequeño pañuelo de encaje, leyó constipada aquel párrafo.

- Tras recipir la mepalla del Compreso, al Sarpento Richard Wendell, hédoe de gueda, de fue amputado el brazo dedecho. Dede ese momento, su otopédia sólo podía sopodtad un peso de...
- Cuarenta y cinco kilos, quédense con esta pesada cifra. ¿Me equivoco Señorita?

Con un mohín de coquetería, los labios apretados, cogiendo de las puntas su vestido para taparse las rodillas, resolvió el “sí en un gesto, privándonos de oír su “Pí, Peñor Ignoto”. Le acerqué mi pañuelo con mis iniciales bordadas que ella llevó inmediatamente a su nasal, oliéndolo primero y guardándolo sigilosamente virgen en su bolsito.
Volví mi cabeza en una rápida panorámica sobre mi bien ganado, amado y respetado público. Llegaba el clímax, el desenlace de mi representación, ítem misa est, el último e imprescindible paso de mi estudiada coreografía.
Me quité las gafas, hundí dos dedos en mis ojos para reflejar cansancio y de paso irritarlos. Entonces, sólo después de ello, quedaban brillantes, acuosos. Miré de frente y fijamente al Jurado. Mi miopía sumaba y hacía la mirada más intensa.

- Los Hermanos Rinetti, dueños del Rinetti Brothers Circus, en vías de evitarse lo que iba a ser una costosísima jubilación anticipada de mi cliente, decidieron, tuvieron la genial idea, no solo de mantenerle, sino de exhibirlo, como una gran atracción. Su oficio de porteador del trapecio hacía más morboso y jugoso el show...

Vociferé cuan vendedor callejero.

- “¡Vean, vean Damas, Caballeros, Niños y Niñas al trapecista manco!”

Miré al Sr. Wendell con mis ojos azul Niágara, sorbí una falsa emoción y volví con el jurado, lento, fúnebre, fatal...
In allegro vivace e crescendo...

- Vean al trapecista manco sin red... y... sin remedio. El pasado 12 de febrero, la escandinava y prima donna del trapecio Fräu Theodorika Jurgesson, aún a sabiendas de que superaba con creces esos “olvidados” cuarenta y cinco kilos, hizo honor al calificativo de su atracción: el triple salto mortal... Se llevó al otro mundo, no sólo esa funesta sensación de soledad, de abandono en el aire, sino también el brazo ortopédico del Sr. Wendell. Irrecuperable por otro lado, pues aún en la Morgue y superado el rigor mortis, fue imposible separarlo del desamparado gesto de la mano de la artista sueca...
Quiso asirse a la vida. Deja marido, dos niñas... y un veterano soldado americano manco.

Abrí mis brazos, me cogí fuertemente a la barandilla del Jurado, demostrando que yo sí tenía

dos manos para aplicar justicia.

- Permítanme pues, ante lo grotesco del caso, acabar con una frase que dejará clara mi intención... y resumen del caso. Caiga la gravedad de la ley, sobre quienes no tuvieron en cuenta la Ley de este país... ni la universal Ley de la gravedad... Así sea.

Fernando Fernán Gómez

2007-11-22T11:42:00.000+01:00

Tuve la suerte, el honor, el placer de conocer a Fernando Fernán Gómez, ahí está el reflejo de ello (no sé si me encontraréis tan jovencito...)
Y también a Enmma Penella recientemente desaparecida que aparece en la foto.
Los dos eran ... unos artistas.
Y mi recuerdo es muy bueno, mucho, buena gente, nada de lo dicho sobre él se parece al Señor que yo conocí.
Descanse en su paz.
Gracias Cine, por darme la oportunidad de conocer, "también", gente así.

2007-11-21T23:12:00.000+01:00

Sé que ya publiqué este "recuerdo" en el blog, aunque lo haya retocado, pero es que además ahora está también dibujado, está ilustrado por este precioso cuadro de una amiga y una artista; Victoria Fontana. En el blog aparece su enlace; www.victoriafontana.com y os invito a que le echéis un vistazo a la obra de la Vicky.

La Colina del Pastor

Una de esas noches, acostado junto a la mujer, yo estaba totalmente desvelado, mientras ella estaba profundamente dormida...

Y no era mi desvelo culpa de ninguna preocupación de entonces, aunque quizá, seguramente debiera haberlo estado, porque ya me perdía en el epicentro, en grado máximo, supino y fatal, del terremoto interno (Escala de Cupido) provocado por su seducción... Y ya a punto ya de mi definitiva rendición, armisticio y dulce caída de las murallas de Jericó...
Atravesada esa fase que sucede a su primera mirada indudable de pupila suya con pupila mía, y a la aún más grave, prácticamente de no retorno, la del aturdimiento que recibí con el perfume de su nuca cuando por primera vez apartó su pelo.

Esa noche estaba absolutamente fascinado contemplándola. De repente me acordé de Benedetti, cuando dice que una mujer desnuda y en lo oscuro, es una vocación para las manos.
Y Yo miraba aquella preciosidad de pro-vocación...
Die pro-voKation...

… Y entonces me acordé de la película “El paciente inglés”, cuando el Conde Laszlo Almásy (Ralph Fiennes) está abrazado en la cama a Katherine (Kristin Scott Thomas) y bautizan, y en cierto modo se adueñan, de una parte de su cuerpo...
“Tenía en el cuello ese huequito que llamábamos el Bósforo. Me zambullía desde su hombro en el Bósforo. Descansaba la vista en él. Me arrodillaba y ella me miraba burlona, como si fuera yo de otro planeta. Katherine la de la mirada burlona. Su fresca mano, que sentí de repente en el cuello en un autobús de El Cairo, el amor a toda prisa en un trayecto de taxi cubierto, desde el puente Jedive Ismail hasta el Tipperary Club, o el sol que se filtraba entre sus uñas en el vestíbulo del tercer piso del museo, cuando me cubrió la cara con la mano. … Recuerdo que se volvió riendo. Señaló con su grueso dedo el punto junto a su nuez y dijo: “Esto se llama sinoide vascular”. Y dio a ese hueco de su cuello un nombre oficial”

Desde entonces será referencia y lugar de encuentro en su trágica historia de amor para siempre.

Hace poco, he visto que Fernando Royuela ha escrito un libro titulado “El rombo de Michaelis” (que nada tiene que ver con lo que escribo). El también llamado Diamante de Michaelis, es la figura imaginaria que en la espalda de las mujeres definen los dos hoyitos lumbares junto con el arranque de las nalgas y el final de la columna vertebral.

Existen otras orografías en la mujer, casi astronomías, que hablan de montes de planetas lejanos, de Venus...pero prefiero el mío... Es que yo soy de altozano más suave...

Es así que, y volviendo a mi vida de nuevo, aquella noche con ella, acostado junto a ella, observando su piel dorada en todas las gamas posibles, buscando alguna inexplorada geografía de su cuerpo, encontré nuestro propio “lugar” y lo llamé -Shepherd´s Hill- (porque nuestro amor era en inglés, so...)
... o también...
La Colina del Pastor

La por mía así llamada, es el comienzo (aunque podría ser el fin que justificara los medios) que, como en una suave ola casi redonda, como una duna de arena sube hasta su corazón; Es el tierno nacimiento de su breve pecho desde la orilla de su costado.

Una frontera sin limites, que por ello deja de ser frontera, con ecos en elipse dibujados por los huecos intercostales.

Un lugar calido, donde hacer noche si es que no invita a una lenta escalada de besos.

Yo... yo podría haber vivido toda una vida allí, lo confieso. Y escalarla una y otra vez e ir a dormir en el Valle que hay previo a la Colina gemela... pero distinta...

Todavía echo de menos “esa” Colina del Pastor.
Pero, como dijo otro poeta; “Aún tengo la vida”...
...Que será otra vida, eso si.

2ª Parte

2007-11-16T22:23:00.000+01:00

A más de 7.000 Kilómetros, años antes y en Berlín Oeste, El Doctor Wolfgang Von Schönenburg, hijo, nieto, biznieto y tataranieto de la médica saga Von Schönenburg, de la Clínica Schönenburg, en Zehlendorf, Berlín Occidental, con la emoción contenida y el omnipresente “Gründlichtkeit”[1] alemán, comunicó a sus más próximos colaboradores: “-Ha nacido una cirujana-“
Katharina, que así vino a llamarse la niña, creció en condiciones equitativas de alimento. Eso sí, su educación fué orientada, tanto así que su padre jamás llamó a sus hijos por su nombre, para él eran; Mi hijo el Oftalmólogo, el Cardiólogo, El Pediatra, El Oncólogo, El Interno, El Neurólogo, El Otorrino, El Podólogo y su pequeña cirujana. Cualquier comida familiar no vegetariana se convertía en una disección forense.

Llegó un día la pequeña Kathrinchen inundada en lágrimas del colegio. Su padre estaba en la Clínica, pero hizo un alto entre una apendicitis y una vesícula.
“-No me han dado el papel de hada madrina en la obra del colegio- Entre palabra y palabra un sorbete de mocos.
-¿Y cuál te han dado? – dijo el alto Galeno.
-De Doctor, con bigote negro, chistera, levita y maletín negro. ¡Padre!, soy una niña y quería el vestido blanco, vaporoso y la varita mágica- dijo con energía Kathi.
-Mi querida cirujana- cogiéndola de las manos- Estas manos son tu varita mágica, aquí está tu vida y la de todos aquellos a los que salvarás con ellas.
-Pero queda mucho para eso, mientras... ¿Podría ser un hada madrina mientras?- Dijo entre mimos.”

En Noviembre de 1989, el Aeropuerto de Schoenenfeld, Berlín DDR, se viste de gala para la llegada de la Delegación de la República Popular China que participará en un torneo de exhibición de Sumo. Con la presencia de Miembros del Comité central en su área de Deportes, el Embajador Chino en Berlín y tras la alegre interpretación del Himno Chino Yìyǒngjūn Jìnxíngqús y el alemán “Aufferstanden aus Ruinen”[2], la gran promesa Yông Shì Nishimura se encamina al Gran Hotel Potemkin, antes llamado Gran Hotel Lenin y previamente llamado Gran Hotel Bismarck.
Al volante de un Trabbant Limousine amarillo reforzado, va su conductor y traductor, un japonés llamado Oda. ¿Qué hace un japonés en la DDR? Básicamente...el amor, obsesionado por las rubias, grandes y de ojos azules, vino detrás de una tal Dagmar Schmidt... y luego siguió corriendo y alcanzando a Brigitte, Elfrieda, Utte, Gabi... Tiene un éxito arrollador, lo oriental es “fesch”, elegante.
Mientras cruzan las vacías avenidas de Berlín bajo una luz mortecina, Oda va explicando a Yông cada uno de los monumentos. Pero Yông no escucha. ¡Qué importa esta ciudad u otra! El viene aquí a lo de siempre, a pelear.

La noche siguiente se celebra el primer combate. Los Sumos japoneses realmente son imponentes y están muy seguros de sí mismos, sus Mawashi (Cintos) de colores espectaculares y vistosos, sus Oicho (Moños) son auténticas obras de arte. En el centro del dohyo[3], mientras el luchador japonés Ashaszuma, lleva a cabo el ritual preparativo extendiendo los brazos, aplastando el suelo con sus pies, al lanzar puñados de sal para purificar el suelo, retador, hace que alguno caiga en el espacio de Yông... Éste, en cambio, efectúa su precalentamiento despacio, metódico y sus ojos siguen perdidos más allá del Max Schemelling Halle y casi más allá de este mundo.
La lucha termina en escasos segundos, el primer arranque de Yông Shì es un salto rápido y ágil, y golpea con la mano abierta el dorso del nipón, que se precipita hasta la quinta fila, yendo a caer encima de un funcionario de la Stasi ante la ovación del público. Yông ha vencido al japonés y también ha aplastado metafóricamente a la Stasi.
Durante el Torneo[4], las intervenciones de Yông se cuentan por victorias y hasta hay apuestas, pero no sobre cuánto durará el contrincante, sino sobre la zona donde caerá el japonés humillado. Pero Yông no gana, sólo pelea.

La mañana del decimosegundo combate, lunes 6 de Noviembre de 1989, mientras se dirigen al entreno, el Trabbant se encuentra una caravana de coches detenidos. Oda, para pasar el rato, le empieza a contar su última conquista (la duodécima en doce días). El padre de Yông dice al conductor que su hijo no necesita que nadie le desconcentre con fantasías y obscenidades.
La razón por la que están parados es el paso de un grupo de niños por la Karl Marx Alle. Las pupilas de nuestro luchador, comienzan a desplazarse al ritmo de un niño gordote que, con dificultad, camina cruzando la carretera. Entonces, una mano le coge y una joven se pone en cuclillas frente a él. El niño está llorando, la joven es de una belleza que Yông jamás había visto... Ella, en un intento de consolar al niño, le intenta coger en brazos, en el esfuerzo, su falda se levanta dejando ver un poco de su muslo, el dibujo de la costura de su media.
Yông nota crecer en su rostro el rubor, e incluso se incorpora un poco en el asiento, lo que hace que todo el Trabbant se balancee. El padre, que se da cuenta de lo que sucede e insta a Oda a que acelere.
Yông no entrena esa mañana como siempre, ese infinito en su mirada, está hoy mucho más cerca. El padre le recuerda para qué todos estos años. A lo que por primera vez el Sumo contesta: “¡¿Para qué padre?!¿Para quién?”! No para mi padre”. El Oyakata se marcha. Entonces, Oda, se acerca y le cuenta que puede enterarse del nombre de la muchacha. Yông, con una sonrisa enorme, de una palmada derriba a Oda.
Esa noche, por supuesto, Yông vence.

A la mañana siguiente, martes 7 de Noviembre, Yông recibe el informe de Oda. Se llama Katharina Von Schönenburg. Es Cirujana...y Endocrinóloga. Todas las semanas, Lunes, Miércoles Y Viernes, tiene permiso especial para cruzar el Muro y visitar a los niños de los colegios de ese lado.
Esa misma tarde, al otro lado del muro, Katharina sale de la clínica de la Familia Von Schönenburg, en la puerta le espera Jürgen Maximillian Von Riedemann. Es un muchacho objetivamente guapo y objetivamente estúpido. Heredero de La Von Riedemann Química. Los Von Schönenburg están contentos con los Von Riedemann. Es un buen partido como novio... si no fuera porque Katharina no le quiere.
Él propone una súper sorpresa. Acelerando su Porsche le lleva al otro Berlín. Papá le ha conseguido un permiso especial para llevarla al Max Schmelling Halle, donde unos tipos súper gordos se empujan hasta caerse.
Yông la imagina continuamente con ese niño en brazos y ese niño es él... hasta que despierta en medio del rugido del graderío, Sharaku le tiene abrazado e intenta hacerle una zancadilla y derribarlo. De repente, en el patio de butacas escucha a Jürgen Maximillian, quien lleva cogida de una mano a Katharina, mientras pasa entre las piernas del público molestando. Aquella visión, hace que con toda su furia, Yông lance volando hacia el patio de butacas a su contrincante, exactamente sobre la silla que Jürgen iba a ocupar. El corazón de Yông Shì late fuerte y el de Katharina comienza a latir cuando su mirada se encuentra con la de él, hasta quedar sólo presentes dos corazones.
El padre del luchador, consciente de lo que está pasando, se lo lleva a rastras. Katharina ha quedado impresionada.

Son las 6 de la mañana del miércoles 8 de Noviembre de 1989. La puerta de casa de Oda está a punto de venirse abajo. Yông, quiere que le lleve a la consulta de la Doctora Von Schönenburg. Es miércoles y ha cruzado el Muro.
Katharina revisa papeles de ayer y yo creo que aún revisa su vida, también está en ese infinito que recordamos de otros ojos. Y piensa aún más en la mirada de aquel hombretón de ayer, el sumo que... ¡precisamente ahora está frente a ella!...Oda arranca a hablar y Kathrinchen contempla aquel hombre inmenso hecho un mar de lágrimas que habla tan sólo interrumpido por la traducción simultánea y también sentimental de Oda llorando. Katharina, sin saber por qué, acaba también llorando.
“-En resumen Señorita Von Schönenburg, el Señor Yông Shì Nishimura lo que quiere es ser delgado y le pregunta, si usted no ha soñado con ser otro tipo de persona en la vida” concluye Oda.
Katharina vuelve a llorar... “Dígale que, toda mi vida he querido ser una cosa: Hada madrina...Y hoy usted me permite serlo y por ello, le concedo su deseo”
Con su bolígrafo da un golpe de varita mágica en el estómago de Yông... Pero hay un problema, para seguir ese tratamiento, ha de ser en su clínica de Berlín Occidental. Yông Shì necesita convertirse en un Asilado político para ser un Asilado dietético.
Esa misma noche, la del décimo cuarto combate, Yông, elimina a su penúltimo contrincante en cinco segundos...Ya sólo queda una pelea y da la casualidad de que su próximo contrincante también ha ganado todos los combates, por lo tanto, de aquella pelea saldrá el vencedor. Cuando los japoneses van a coger el autobús a su hotel en el Berlín Oeste, Oda se acerca con Yông, quiere hablar con el Yokozuna Goufeng japonés.

La mañana del combate decisivo, la del Jueves 9 de Noviembre de 1989. El Sumo abraza a su padre, mientras le dice que recuerde por qué peleó su abuelo, por amor ¿Verdad?... pues él hará lo mismo. Y le pide que le haga caso y le escuche lentamente.
La noche estelar, lo más granado del gobierno de la DDR, la Stasi con Herbert Ulrichter frente a sus jefes y representantes del Gobierno popular chino. Un Max Schmelling Halle a rebosar, los contendientes salen al dohyo en medio de un griterío ensordecedor. Ulrichter observa algo extraño, en el rincón cercano a Yông no está su padre. Katharina, mientras, lo ve en un bar en la calle, en el Berlín Occidental.
Comienza el combate, los rivales de agarran fuertemente. Pero ocurre algo entre ellos, mientras Yông se deja arrinconar al borde del Dohyo, Goufeng tampoco empuja lo suficiente. El Juez dicta un mizuiri[5]. Goufeng, jadeante, recuperando la respiración... Yông igual, pero sin dejarle de mirar fijamente, junta las dos manos y hace una señal al Yokozuna japonés. El juez ordena a los contendientes que reinicien el combate. En ese momento, Goufeng arranca con tal ira que empuja a Yông y este sale volando hasta acabar encima de Herbert Ulrichter, aplastándolo.
En el aeropuerto, El padre, entre lágrimas, ve el final de la pelea.
Minutos más tarde. Un autobús circula por las calles de Berlín Este camino al Check point Charlie. En su interior, mezclado entre el resto de los sumos japoneses[6], viaja Yông en el lugar del campeón Goufeng que se ha quedado en el pabellón atendiendo a la prensa. A una distancia razonable, les sigue Oda en su coche, haciendo con un walkie talkie las labores de traductor al luchador chino. Sheotong, otro sumo, le dice lo difícil que fue para ellos ganar de esa manera pero que... Antes está la libertad que ninguna otra cosa.
Al llegar al check point, los policías suben al autobús, allí sólo ven hombres gordos y de ojos rasgados, todos son iguales. Sin embargo, la mala suerte ha querido que uno de ellos sea de origen Mongol y gran aficionado al Sumo y no encuentra a Goufeng. Uno a uno van comprobando los datos en la calle, hasta llegar a Yông... El mando dice que le pregunte algo sencillo, en japonés, a la traductora. Esta, al llegar a Yông le hace la pregunta cuya respuesta está convenida. El mongol no lo entiende, pero cuando va a subir al autobús Yông, le desea buena suerte en chino y nuestro protagonista cae en la trampa contestando en su idioma[7]. Se monta un buen jaleo, los Sumos japoneses golpean los ventanales, llega Oda, gritando en voz alta y con las manos en alto; “Diplomatisch Konflikt, Nein!”, los guardas obligan al autobús japonés a pasar al lado Oeste.
Una llamada urgente al puesto de mando hace que la policía, de repente, dejen a Yông en paz. Oda aprovecha para llevárselo a la Niederkinchenstraβe, había quedado en el otro lado con Katharina para que le recogiera a esa altura del Muro. Al llegar, nuestro Sumo comienza a gritar llamando a Katharina, en verdad gritan él y Oda que traduce el lamento al alemán... y su declaración de amor.
Del otro lado, al principio, no llega sino silencio. Cuando están a punto de irse, se oye un grito, el de Katharina, que desde el otro lado le contesta que ella, ella también hubiera querido poder amarle.

Son las 22:50 del 9 de Noviembre de 1989.
Yông, al escuchar las últimas palabras de Katharina, coge carrerilla y se lanza contra las alambradas previas al Muro, las atraviesa y va directo al muro al que pega un gran empujón... Como si de una ola se tratara, un extraño sonido se propaga con el tambaleo de los cimientos del mismo. Durante segundos, casi minutos, una “onda” expansiva recorre todo el perímetro del Muro de Berlín. Yông se separa unos pasos atrás, tan sólo ha abierto una pequeña grieta como para que pueda mirar y ver a Katharina al otro lado. De repente vuelve el temblor, un grupo de ciudadanos se acercan, entre todos comienzan a empujar el ladrillo, hasta hacer un hueco suficiente para que quepa Yông.

Yông se abraza a Katharina, a la que casi no se percibe a través de los brazos del Sumo.

El 9 de noviembre de 1989, los berlineses llevaron a cabo la destrucción del muro con todos los medios a su alcance; picos, palas, martillos, etc.
Y quizá, quizá también con Amor.
FIN

[1] Puede traducirse como metódico y minucioso.
[2] Levantados de las ruinas.
[3] Circulo de paja elevado donde se desarrolla el combate.
[4] Un Torneo está compuesto de 15 días a combate por día, vence quien más combates gane.
[5] Intervalo inusual para permitir a los luchadores un descanso antes de poner fin a la confrontación.
[6] Homenaje a la secuencia del autobús de “Torn Courtain”. La cortina rasgada” 1966 Alfred Hitchcock
[7] “The Great Escape” “La gran evasión” 1963 John Sturges.

Pues mira por dónde...

2007-11-14T23:29:00.000+01:00

Pues lo he encontrado en castellano... lo presento en dos capitulos... No es nada del otro mundo, pero... Va.

¿Cuándo una historia adquiere el título de leyenda? ¿Será por el paso del tiempo o como ocurre con los milagros, una serie de pruebas ratifican que aquello ocurrió?
Ahora que lo pienso, quizá esto no sea una leyenda sino un milagro: un hecho no explicable racionalmente y que se atribuye a un origen sobrenatural.
Porque el protagonista de esta historia sin duda es “sobrenatural” y creo que todos estaremos de acuerdo en la falta de racionalidad de un enamoramiento.
Por lo tanto, me desdigo, esto no es sólo una leyenda sino un milagro. Porque permítanme decirles que pese a ver muchas personas a mí alrededor besándose o cogidas de la mano, sigo pensando que el amor es un milagro.

LA HISTÓRIA DICE...
Cuenta la historia que el Muro de Berlín cayó la noche del jueves 9 de noviembre de 1989. Concretamente a las 23:00 cuando, debido a la presión del pueblo, el puesto de control de la Bornholmestrasse se abrió, y a continuación sucesivamente otros puntos de paso. Pero la leyenda urbana (o el milagro), se adelanta a ese dato unas horas, cuando cerca de la Niederkinchnerstraβe, un luchador de Sumo chino, ayudado luego por un grupo de ciudadanos del Berlín Este, lo echó abajo... por amor.

1989 fue un año de profundos cambios políticos en varios países del Bloque del Este, el fin de una larga etapa de monopolio del comunismo en la Europa Oriental y el final de la guerra fría, en especial gracias a las reformas emprendidas por el mandatario político soviético Mijaíl Gorbachov.
Meses antes, en China, se habían producido las famosas protestas de la Plaza de Tiananmen contra el gobierno del Partido Comunista, que los manifestantes consideraban represivo y corrupto.

El mundo, definitivamente, estaba cambiando.

“NUESTRA” HISTORIA CUENTA...
Aquellos terribles sucesos de la Plaza de Tiananmen, que acabaron con la muerte de cientos de personas bajo la represión militar, causaron la condena internacional y dejaron la imagen de la República Popular de China en su punto más bajo de popularidad (¡Qué paradoja!). Por esa razón, los miembros del departamento de propaganda del Partido Comunista decidieron invitar a sus antiguos aliados, para mostrar cómo China era una máquina perfecta, compacta y en continua evolución.

La visita de los ya decadentes políticos del Departamento de Difusión de la República Democrática Alemana, junto con algunos forzosos elementos de la Stasi, resultó un absoluto éxito. Entre camaradas, pudieron ambas partes hablar de los buenos tiempos socialistas, plenos de “Ostalgie”[1]...
Toda esta borrachera de poder acabo en otra también borrachera de sake. Al final del banquete se ofreció una pequeña muestra de Lucha libre china. Entre todos los luchadores destacaba uno, sobrenatural, no sólo por su tamaño y la increíble ágilidad con la que movía aquellos 150 kilos, sino por su capacidad de concentración, su mirada ajena a todo cuanto ocurría a su alrededor. Acabó con sus rivales en escasos minutos y los dirigentes de ambos países quedaron tan sorprendidos con aquella muestra del poderío popular, que quisieron conocer en persona al luchador y al entrenador de tamaña maravilla de la naturaleza roja.
El muchacho, de veintiséis años de edad, no abrió la boca, sus pupilas no se apartaron un solo instante de un punto imaginario en el infinito. Era un jovencito proveniente de de una pequeña aldea en la zona montañosa del Valle del Sungari. Su padre se mostraba orgulloso, él le había entrenado desde muy pequeño para llegar a ser aquello para lo que sin duda, estaba destinado, pues estaba seguro no sólo de que era el mejor en lucha libre, sino un excelente Sumo...¡Cómo! Exclamo el Camarada Xing Kai golpeando la mesa y levantándose de inmediato, aunque comedido en su actitud ante la intimidatoria presencia del joven. ¡¡Sumo!! El deporte nacional más tradicional y venerado, un icono cultural... ¡para los japoneses! Sus eternos enemigos.
La bronca fue tal que parecía que iba a acabar en drama, hasta que la intervención de Herbert Ulbrichter, un decrépito oficial de la Stasi, que pidió permiso para preguntar por la historia de aquel muchacho...

“-Se llama Yông Shi[2]”- Dijo el padre...

Cuando el Señor Nishimura vio que su segundo hijo pesaba nueve kilos seiscientos treinta gramos exactos, salió gritando a lo largo y ancho del Hospital Suginamiku -¡¡¡Es él, el elegido!!!-

Yông Shì, que así vino a llamarse el retoño, creció bajo los atentos cuidados de su padre y los ojos envidiosos de su hermana Jin[3], que veía cómo parte de su ración de comida iba a las fauces del pequeño gran hermano. Su padre se convirtió en su Oyakata[4]. Le sometía a una vida espartana, levantándole a las cuatro de la mañana, con entrenamientos continuos y alimentándole a base del “chankonabe”[5]. Una vida...que era poca vida...
Un día, Yông Shì llegó llorando del colegio, nadie jugaba con él, le llamaban gordo, gordo, gord...
“-No- exclamo un orgulloso padre - Tu eres un “rikishi”, un luchador de sumo. Lo supe desde el día que naciste...
-¿Porque era gordo...?- dijo entre sollozos angustiados.
-No, hijo no- le abrazó su padre- Porque es lo que he deseado toda la vida que seas... y porque hubo señales...
-¿Mi peso?- volvió a decir el apesadumbrado niño que, entre silaba y silaba, inspiraba aire y expiraba congoja.
-No, mi futuro Yokozuna, porque naciste el primer día del noveno mes, que fue la primera vez que el Emperador Shomu, allá por el siglo octavo, reclutó a los sumotori para luchar en el Palacio Imperial en la fiesta del Sechie...
Pero Padre... Esto es China, no Japón, aquí no hay Emperador desde hace...
-Hijo, voy a contarte una historia que deberás guardar en el más remoto lugar de tu corazón...Tú eres nieto de un gran luchador: ¡El gran Nishimura!”

Hace muchos años, en 1931, las tropas japonesas invadieron China y llegaron hasta Manchuria.“-Tu abuelo era un soldado Japonés, Kensuke Nishimura, un hombre pequeño y muy delgado. Nada más llegar a la aldea, él protegió a la familia de la abuela, se había enamorado de ella nada más verla... Y de ahí pasaron a amarse a escondidas. Un día, un teniente cruel, dándose cuenta que la mujer más hermosa de la aldea era tu abuela, propuso la idea de hacer una lucha de sumo para conseguirla. La pelea era desigual, todos eran mucho más corpulentos que tu abuelo. Pero él poseía una fuerza que hace crecer al hombre más pequeño y que puede derribar montañas: el amor. Fue tan sólo un único día de combates, tu abuelo parecía que no iba a poder con ninguno de ellos, pero uno a uno, hasta veinte combates, llegó a ganar los derechos sobre tu abuela.
Lo que no pudo evitar es que las heridas internas de todas aquellas peleas dejaran su rastro, y murió seis meses después, sabiendo que yo ya estaba en camino. Entonces, le hizo prometer a tu abuela que haría de mí un luchador. Le dijo: Un corazón que no pelea, no es un corazón.
-Pero él no era gordo y yo no quiero ser gordo- insistió Yông.”

Herbert Ulbrichter, se sentó en su silla, bebió un último trago de sake y preguntó al Oyakata si pensaba que su hijo era invencible. A lo que el padre contestó que estaba seguro.
“-¿Podría con los luchadores profesionales de Sumo japoneses?
-Sin duda, si le aceptan en la pelea, sin duda- Dijo el padre.
-Camarada Xing Kai. ¿Qué le parece si organizamos un torneo de Sumo en Berlín Este? Su luchador... contra los capitalistas japoneses. Su soberbia contra nuestra última victoria”

[1] Ostalgie: juego de palabras entre Ost- Este y nostalgia.
[2] Yông Shì significa “luchador” en chino.
[3] Jin significa “guardar silencio” en Chino.
[4] Oyakata “Maestro de Cuadra, Maestro de Escuela de Sumo”
[5] Un estofado que tiene de todo, carne de ternera, cerdo, pollo cortados en pequeños trozos; el caldo de los anteriores; También Quelpo, que son algas de alto poder nutritivo; Soja, Tofu; Requesón de Soja; Pescados en pequeños trozos; Verduras ricas en vitaminas y minerales. Todo esto, en un sólo plato.

Proyecto completo

2007-11-13T01:43:00.000+01:00

No sé cómo andamos de inglés... pero como "Anónimo" me pide el final de Kontinualá... y no lo hay, lo más cercano es el Proyecto que presenté a la Beca berlinesa... Me lo tradujo el gran amigo Peter Besas y... esto es el Tratamiento de "El Sumo y la Cirujana"
Introduction

When does a story become a legend? Is it after the passing of time or, as in the case of miracles, after a number of proofs attest to its having happened, even if it isn’t exactly as it occurred?

Now that I happen to think of it, maybe this story isn’t a legend after all but rather a miracle, an event which cannot be rationally explained and which has something of the supernatural about it.

Certainly, the protagonist of this story has an element of the “supernatural” about him. But this is also a love story. And I think we can all agree that falling in love has an irrational side to it.

So let me put it this way. This is not just a legend, but a miracle as well. For when I see couples around me kissing or holding hands, I still think that love is a miracle.

Historical Background

History tells us that the Berlin Wall came down on the night of November 9th 1989. More exactly, at 11 p.m., when, due to public pressure, the control point at the Bornholmestrasse was opened, followed then by other crossing points.

But the legend (or the miracle) we’re concerned with preceded this event by several hours when, near the Niederkinchnerstrasse, a Chinese Sumo wrestler, aided by a group of Berliners, knocked down the Berlin Wall… for love.

All through 1989 profound political changes were taking place in various East Bloc countries. It was the final stage of the collapse of the Communist regimes in East European countries and the end of the Cold War.

Months earlier in that same year, 1989, the well-known demonstrations had taken place in Beijing’s Tiananmen Square when large numbers of Chinese protested the repressive and corrupt nature of the Communist Party that ruled over them.

The world was certainly changing.

Historical Background of Our Story.

Those terrible events in Tiananmen Square, which resulted in the death of hundreds of people living under a repressive military regime, triggered international condemnation and brought the Popular Republic of China’s prestige to its nadir. For this worldwide condemnation resulted in the Chinese Communist Party’s decision to invite their former allies to its shores in order to show them that China was a perfect, compact, progressive country.

The visit of the decadent politicians of the Propaganda Department of the German Democratic Republic (DDR), accompanied as always by members of the East German secret police, the Stasi[1], turned out to be a tremendous success. Like old comrades, all could talk of the “good old Socialist days” with full ostalgie[2].

All this heady palaver of the power-brokers ended in an even headier bout of sake-drinking. At the end of a banquet held in honor of the guests, the hosts presented an exhibition of Chinese wrestling. Among the contestants one stood out as seeming to be almost supernatural in his prowess, not only in respect to his size and the amazing agility with which he was able to throw about his 150 kilos of weight, but also in his capacity to concentrate on the match and in his rivetting gaze which fixed all details of everything happening around him. So great was his prowess that he polished off his rivals in a few minutes.
The leaders of both countries were so taken aback by this extraordinary exhibition of skill and strength that they asked to personally meet this colossus of Red China and his trainer.

The wrestler, who was 26 years old, neither opened his mouth nor took his gaze off some imaginary far-off point. He was a youngster who hailed from a small village in the mountainous region of the Sungari Valley. His proud father had trained him since a lad to become what he felt destiny had earmarked him for, being certain not only that he was the best wrestler in the land, but also an excellent Sumo fighter…

“What?” exclaimed Comrade Xing Kai, pounding his hand on the table and immediately rising from it, albeit being somewhat apprehensive before the intimidating girth of the lad. “A Sumo fighter, the traditional, venerated wrestlers of Japan, our arch enemy?” The ensuing confrontation between the father and the Chinese official rose to such a pitch that it threatened to end in violence. Finally a member of the Stasi, a cripple named Herbert Ulbrichter, intervened and asked for permission to ask the lad what his background was.

“His name is Yông Shì”[3], said the wrestler’s father.

Flashback

When Mr. Nishimura saw that his second son weighed exactly nine kilos and 630 grams upon birth, he ran all around the Hospital crying, “It’s him, the chosen one!”

The baby, Yông Shì, then grew under the strict guidance of his father and the jealous eyes of his sister, Jin[4], who saw how each day his share of the family meals disappeared into the cavernous mouth of his older brother. Yông Shì’s father, in fact, turned him into his Oyakata[5]. He submitted him to a Spartan life, making him rise at four in the morning, train constantly, and fed him with plenty of “chankonabe”[6]. The boy led a life… well, let’s just say it wasn’t much of a life.

One day Yông Shì arrived from school in tears. He lamented that nobody played with him, that his schoolmates all called him fatso, fatso, fat…

Upon hearing his son’s woes, his proud father explained: “You are not like the others. You are a “rikishi”, a Sumo wrestler. I knew it from the day you were born.”
“Because I’m fat?” the boy asked sobbing.
“No, my son, no”, said the father, hugging him. “Because it’s what I wanted you to be all my life... and because there were signs…”
“My weight?” the downcast boy queried, catching his breath between sobs.
“No, my ‘Yokozuna’ of the future, because you were born on the first day of the ninth month, which was the first time the Emperor Shomu, back in the 8th century, recruited the Sumotori to wrestle in the Imperial Palace for the Fiesta of the Sechie…”
“But father… This is China, not Japan. We haven’t had an emperor since…”
“My boy, I’m going to tell you a tale which you must keep deep in your heart… You are the grandson of a great wrestler: the Great Nishimura!

“Many years ago, in 1931, the Japanese troops invaded China and got as far as Manchuria. This invasion and the Japanese ‘victory’ brought out the worst in people.

“Your grandfather was a Japanese soldier, Kensuke Nishimura, a short and lank man. When he got to our village, he took your grandmother under his protection, for he had fallen in love with her at first sight, and secretly carried on a relationship with her. One day, a cruel lieutenant, seeing that the most beautiful woman in the village was your grandmother, suggested that a Sumo fight be held to see who would win her hand.

“It was an unequal match, for all the other men were far more corpulent than your grandfather. But what they didn’t know was that he had a strength that arose from a far deeper source, that makes even the smallest man swell and that can move mountains: love. Only a single day was set aside for the contest. It seemed as though your grandfather wouldn’t be able to hold his own against any of the others, but one by one, midst moments of weakness, coughing and much perspiration, he managed to polish off twenty of his adversaries and win the hand of your grandmother.

“However, what he could not avoid was that all of the internal wounds resulting from all those matches should not debilitate him, and he died six months later, knowing that I was already on the way. So he made your grandmother promise that she would see to it that I became a wrestler. He said to her, ‘A heart that doesn’t fight is not a heart.’”

“But he wasn’t fat and I don’t want to be fat either”, Yông pleaded.

Naturally, the father didn’t tell this whole story to the ministers and delegates in Beijing after the match. Herbert Ulbrichter sat down in his chair, drained the last drop of his sake and asked Oyakata if he thought his son was invincible. To which his father answered that he knew he was.

“Could he hold his own against professional Japanese Sumo wrestlers?”

“Absolutely, if they agreed to the match,” said the father.

“Comrade Xing Kai, what would you say to us organizing a Sumo match in East Berlin? Your wrestler versus the capitalistic Japanese? Their arrogance against our latest discovery? And probably our last Victory also”
***

Over 7,000 kilometers away, years earlier, in East Berlin, Dr. Wolfgang von Schönenburg, son, grandson, great grandson and great great grandson of the von Schönenburg dynasty of the famed Schönenburg Clinic in Zehlendorf, West Berlin, expressing himself with his usual succinctness and German “Gründlichkeit”[7], informed his closest aides, “A surgeon has been born.”

Katharina, for so he called the child, grew up being fed a normal balanced nutritional diet. However, her schooling was carefully supervised. Indeed, her father never addressed his children by their Christian names. For him, they were “my son the ophthalmologist, my son the cardiologist, the pediatrician, the oncologist, the intern, the neurologist, the ear specialist, the podiatrist and his daughter was always referred to as the “little surgeon.” At dinner table, any non-vegetarian dish immediately became a study in dissection for the whole family.

One day little Katharinchen came home from school in tears. Her father was in the Clinic, but he took a breather between an appendicitis and a gall bladder operation to return to his house.
“They haven’t given me the part of the fairy godmother in the school play,” the little girl sobbed disconsolately to her father.
“And what part did they give you?” asked the modern Galen.
“That of a doctor, with a big black mustache, top hat and black satchel. Daddy! I’m a girl and want a pretty white airy dress and a magic wand,” said Kathi with spirit.
“My dearest little surgeon,” said the father, taking her hands in his, “these hands are your magic wand. This is your life and that of many others who will be saved by them.”
“But that’ll be in a long time. Couldn’t I meanwhile be a fairy godmother?” she said teasingly.

WHICH TAKES BRINGS US UP TO THE PRESENT

In November 1989 the Schoenenfeld Airport in East Berlin is lavishly decked out to receive the delegation of the People’s Republic of China.
In the presence of members of the Central Sports Committee and the Chinese ambassador in Berlin and after the playing of the Chinese anthem, “Yìyǒngjūn Jìnxíngqús”[8] and the German “Auferstanden aus Ruinen”[9], the great Chinese hopeful Yông Shì Nishimura makes his way to the Grand Hotel Potemkin, formerly known as the Grand Hotel Lenin and originally as the Grand Hotel Bismarck.
At the wheel of a souped-up yellow Trabbant limousine is a Japanese driver and interpreter called Oda. What is a Nippon doing in the East German Republic? Well, he’s living there because of… love, which is to say, his obsession with large, blue-eyed blondes. Upon first coming there he had his eye on someone called Dagmar Schmidt. After that he ran after and caught up with Brigitte, Elfrieda, Ute, Gabi…
As the car crosses the deserted, dimly-lit East Berlin streets, Oda points out to Yông each of the monuments they pass by. But Yông is absorbed in his far-off dreams. What does it matter, one city or another? He’s here to do what he always does, wrestle.
The following evening the first match is held. The Japanese Sumo fighters really look impressive and are eminently sure of themselves. Their spectacular and showy Mawashis (belts) and their Oichos (top-knots) are veritable works of art. In the center of the dohyo[10], the challenger, Ashaszuma, engages in the usual preparatory ritual of holding out his arms, stamping the ground with his feet, and throwing handfuls of purifying salt on it, some of it falling on Yông’s side of the ring. Yông in turn goes through his warm-up slowly, methodically, his eyes lost in the distant reaches of the Max Schmeling Halle, one might almost say reaching to beyond the limits of this world.

The match is over in a few seconds. At the very beginning Yông Shì takes a rapid, skillful jump forward, hitting the Nippon’s back with his open hand, so that he’s catapulted over to the fifth row, landing on top of an official of the Stasi, to the cheers of the crowd. Yông has beaten the Japanese and has also metaphorically crushed the Stasi.
During the tournament[11], Yông beats one contestant after another. In fact, spectators even start betting, not on how many minutes each challenger will last in the ring, but what part of the ring each humiliated Nippon will fall in.

On the morning of the 12th fight, Monday, November 6th 1989, as Yông and his father are being driven to the gym by Oda, their Trabbant runs into a traffic jam. To while the time away, Oda starts talking to his passengers about his last conquest, the 12th in twelve days. Somewhat irritably, Yông’s father tells the driver that his son doesn’t need to be distracted with tall stories and obscenities.
The reason they can’t get through the traffic is that a group of children are crossing the Karl Marx Allee. Yông is watching them cross and his eye catches a chubby boy who is having difficulty getting across the avenue. Just then, a hand reaches out to help the boy and a young girl kneels down in front of him. The boy is crying. The young girl is more beautiful than any girl Yông has ever seen. Coddling the child, she takes him in her arms. As she does so, her dress rises slightly allowing Yông to see a bit of her thigh and the design on her stocking. Yông feels he is blushing and sits up a bit further in his seat, so that the whole Trabbant rocks. The father, realizing what is happening, urges Oda to drive on.

That morning Yông doesn’t train as usual. That far-off look in his eye seems somehow to be much closer today. His father reminds him what all these years have been for. To which, for the first time in his life, the Sumo wrestler answers, “For what, father? For whom? Not for me.” The Oyakata leaves. Oda then goes up to him and tells him that he can find out the name of the girl. Yông, with an enormous smile on his face, slaps Oda on the back, knocking him down.

That night naturally Yông wins again.

The following morning, Tuesday, November 7th, Yông receives news from Oda. Her name is Katharine von Schönenburg. She’s a surgeon… and an endocrinologist. Each week on Mondays, Wednesdays and Fridays she has special permission to cross the Wall and visit children in schools in East Berlin.

That very afternoon, on the other side of the Wall, Katharina is coming out of the Clinic run by the von Schönenburg family. At the exit, Jürgen Maximillian von Riedemann is waiting for her. Objectively speaking, he is handsome but dim-witted, the heir to the von Riedemann chemical empire. The von Schönenburgs are pleased their daughter is seeing a von Riedemann. It is a good match for the girl, they feel. If would, indeed, be good, were if not for the fact that Katharina doesn’t love him.

Jürgen has prepared a surprise for her. After she gets into his Porsche, he speeds off to the Brandenburg Gate and crosses over to East Berlin. His “Daddy” has managed to get him a special pass to visit the Max Schmelling Halle where some hugely obese fellows are programmed to push each other around until one of them is pinned to the straw.

Meanwhile, Yông has coddled his vision of the girl with the fat boy in her arms and, in his dreams, he is that boy… until he rudely awakens in midst of the clamor of the arena. Sharaku has a hold on him and is trying to trip him and knock him down on the straw. Suddenly, in the front seats, he sees Jürgen Maximillian, who is holding Katharina’s hand, pushing past others to get to his seat. Upon seeing this, Yông violently succeeds in throwing his adversary into the ringside seat area, and he lands just on the seat Jürgen is planning to sit down on. Yông’s heart is beating fervently and Katharina’s also begins to beat as their eyes meet. The wrestler’s father, realizing what is happening, drags Yông away. Katharina has been impressed.

It is 6 a.m. on Wednesday, November 8th 1989. Oda’s door is about to be knocked off its hinges. Yông want to be taken to the office of Dr. von Schönenburg. It is the day she comes to East Berlin.

In her office, Katharina is shuffling through some files and perhaps also evaluating her former life, for her eyes have that faraway gaze which we have seen before. She’s remembering that glance yesterday from the huge man, the Sumo wrestler who… now stands just just in front of her! Oda is babbling away while Katharinchen is watching the immense man as he bursts out in tears while talking a mile a minute, interrupted only by Oda’s simultaneous, sentimental translation of what he is saying. Oda, too, is crying. Katharina, without knowing why, also starts to weep.

“In short, Miss von Schönenburg, what Mr. Yông Shì Nishimura wishes is to become slim and he asks if you yourself haven’t at some time in your life wanted to be someone different.”

Katharina starts to sob again. “Tell him that my whole life long I’ve wanted to be only one thing: a fairy godmother… And today you are enabling me to be one and that is why I grant your wish.”

With her ballpoint pen, she gives a magic-wandlike touch to Yông’s stomach. But there’s a problem. To follow this treatment, it must be done in her clinic in West Berlin. Yông Shì must seek political asylum in order to achieve dietetic asylum.

That same evening, the night of the 14th match, Yông eliminates his next-to-last contender in five seconds. One more match remains to be fought. As it turns out, his next adversary has similarly won every one of his matches. Hence, whosoever wins this final match will be declared the champion. As the Japanese are about to catch the bus to take them to their hotel in West Berlin, Oda and Yông go over and ask to speak to the Japanese Yokozuna, Goufeng.

The morning of the final match, Thursday, November 9th 1989, has arrived. The Sumo wrestler embraces his father and tells him he must remember what his grandfather fought for. For love, right? He shall do the same. And he asks him to pay attention and listen carefully.

That decisive night the top brass of the East German government are on hand for the event, along with the Stasi and Herbert Ulrichter as well as the leaders and representatives of the Chinese People’s Republic. The Max Schmelinghalle is packed to the rafters. The wrestlers come out to the dohyo as the crowd cheers deafeningly. Ulrichter notices something strange. Yông’s father is not in his corner.

At that moment Katharina is watching the combat in a bar in West Berlin.

The match begins. The contestants seize each other firmly. But something happens between them. While Yông lets himself be pushed into a corner of the dohyo, Goufeng fails to push him hard enough. The referee calls a mizuiri[12]. Goufeng, puffing away, catches his breath… Yông, does the same, but never takes his eyes off his opponent. Joining together his hands, he gives a signal to the Japanese Yokozuna. The referee orders the wrestlers to start the match over again. Whereupon Goufeng lunges out so violently at Yông that he throws him out of the ring and makes him land on top of Herbert Ulrichter, crushing him.

At the Airport, in East Berlin, Yông’s father, his eyes tearing, watches the end of the match on television.

We now see a bus driving through the streets of East Berlin[13], heading towards Checkpoint Charlie. Sitting in it, midst the Japanese Sumo wrestlers, is Yông, who has taken the place of the champ, Goufeng. The latter has remained behind in the arena talking to the press. At a discreet distance, the bus is followed by Oda in his car. With the help of a walkie-talkie he is translating for Yông as he talks to another Sumo wrestly, Sheotong, who is telling him how difficult if was for them to win this way but who assures him that… being free is more important than anything else.

When they get to the checkpoint, the police board the bus. All they see are fat men with slanted eyes who all seem to look alike. However, as bad luck would have it, one of the policemen is a Mongolian and a great fan of Sumo wrestling. He notices that Goufeng is missing and orders the wrestlers out of the bus. In the street he starts checking the identity of each, one by one. When he gets to Yông, the policeman tells an interpreter who has travelled with the group in the bus to ask him something simple in Japanese [14]. He asks Yông a question, to which they have previously agreed upon for an answer. The Mongolian looks suspiciously at the two, and just as Yông is about to climb on the bus, he wishes him good luck in Chinese. Yông falls into the trap and answers him in the same language. A great hullabaloo ensues, with the Japanese Sumo wrestlers, who are already sitting back in the bus, banging on the windows, Oda intervening, waving his hands frantically and shouting “Diplomatisch Konflikt, Nein!”. But it is to no avail. The police guards let the bus pass through to the West but bar passage to Oda and Yông.

Just at that moment, a phone call is received at the police control tower which causes a great stir and consternation among the guards. Something is happening in East Berlin[15].

Presently, Oda and Yông are released by the guards, and they drive to a pre-arranged spot in the Niederkinchenstrasse, near the Wall, in the East. On the other side of the Wall, in the Western sector, Katharina is waiting for Yông. When he arrives at the spot opposite her, he starts shouting her name along with other words in Chinese. Oda translates his wail into German… It is an avowal of love.

For a while all is silence on the other side. Just when the two men are about to leave, they hear a cry. It is Katharine, who is calling back from the other side of the Wall saying that she, too, would liked to have loved Yông.

It is 10:50 p.m. on November 9th 1989. Upon hearing Katharina’s last words, Yông sets off in a fast run and throws himself against the barbed wire in front of the Wall, breaking through it. He then runs right up to the Wall and with all his might smashes against it. Like a great wave, a strange tremor resonates through the air as the Wall starts to shake. For a few seconds, which then become minutes, the “tremor” quivers through the whole length of the Berlin Wall. Yông takes a few steps back. He has only managed to open a small crack in the Wall, but it is enough for him to look through and see Katharina on the other side. Suddenly the tremor returns. A group of Berliners have run up to the Wall beside him, and all start to chip away at the mortar and brick, opening a breach large enough for Yông to climb through.

Yông falls into the arms of Katharine, who virtually disappears in his embrace.

On November 9th 1989, the people of Berlin tore down the Walls with every tool at hand: pick-axes, shovels, hammers…

And maybe also with Love.

The end

[1] Stasi. The Secret Police of East Germany
[2]A word combining Ost (East) and Nostalgia.
[3] Meaning “fighter” in Chinese.
[4] Means to “remain silent” in Chinese.
[5] Master of The Sumo School.
[6] A stew containing veal, pork, diced chicken; the stock of the foregoing. Also quelpo, highly nutritious algae, soya, tofu, soya cheese, small pieces of fish, vegetables rich in vitamins and minerals, all served as one dish.

[7] Methodical and detailed.
[8] The march of the volunteers.
[9] Risen from the Ruins
[10] A raised circle of straw on witch the match is fought.
[11] A tournament comprises 15 days of daily matches. The champion is he who wins most matches.

[12] An exceptional interval to allow the wrestlers to rest before ending the match.
[13] Tibute to the bus sequence in Alfred Hitchcock´s “Torn Courtain” (1966)
[14] Tribute to a scene in John Sturges “The great Escape” (1963)
[15] Somebody said on TV that the Wall was going to be opened in hours and hundred of people went there.

Kontinualá II y sacabó

2007-11-11T12:27:00.000+01:00

Esa noche, primera pelea de exhibición. Kensuke realizaba automáticamente su ritual de pelea, el Yokozuna dohyo-iri, una bella sinfonía de movimientos para espantar a los malos espíritus. Y de repente algo ocurrió, Kensuke miro por primera vez a su alrededor. Un niño gordo, muy gordo, acababa de vomitar en la fila cero. El aspecto del “niñón gomitado” era... como si hubiese reventado, le caía una larga barba de babas, algodón de azúcar, palomitas y restos de manzana caramelizada a lo largo de su recién estrenado niki de polo Paulph Laren... Y fue entonces y sólo entonces, fue cuando Kensuke se vio a sí mismo y miró como hacía muuuucho tiempo que no miraba. Su calzón, el kesho-amawashi, tenía muchas letras: Totoya, Soja Kiyuku, Potitos Blandine, Caixa Nipona... Y en el suelo del cuadrilátero un enorme... “Brandy 105, un coñac de peso”. Una chica corta, de ropa, llevaba un cartel anunciando la pelea, su camiseta, mejor “camiteta”, anunciaba en lo que viene a ser la parte pectoral una marca: Materia Prima...
Y Ken se preguntó... ¿Me peleo por todo esto? ¿Por todos estos?

Arrancó el combate con tal furia, que su contrincante salió volando hasta la quinta fila, yendo a caer encima de un empresario de Sabadell, Don Ernest Rius, gran amante del Sumo desde una visita que hizo al Japón, allá en el 54, cuando su negocio de textil (“Rius de Tela”) barajaba el tema de la seda... Colateralmente también un brazo del caído en combate, el izquierdo, arreó un buen bofetón pasivo a la Señorita que acompañaba a Don Ernest, de nombre profesional “La Chupi”. El espectador de la derecha tuvo tiempo de apartarse, es lo que siempre ha tenido la derecha, sabe lo que se le puede venir encima...

De vuelta al Hotel, Kensuke, solo, con Oda al volante (de Horacio), empezó a mirar por primera vez en años a su alrededor. Vio luz, vida, vio otra gente, que reía, lloraba... o sencillamente caminaba sin expresión, pero se movían por sí mismos. Puso su nariz en el cristal tintado, sus manos rechonchas y una lágrima suya fue buscando su surco propio de la nariz al mentón de Ken.

De repente, ¡tantas cosas ocurren de repente! ¡Y qué sigan así ocurriendo, por favor!... Un policía urbano se picó con un taxista, le pidió papeles dándole igual que con ello bloqueara el tráfico, la limusina quedó parada... y la casualidad hizo que fuese el parón en la calle Aribau, frente a la clínica del Doctor Joan Pujol- Dalmau, hijo, nieto, biznieto y tataranieto de la médica saga Pujol- Dalmau...
Carmen salía en ese momento de la clínica. Le esperaba Françesc, su novio.

Era el tal Françesc uno de esos novios que pueden, perfectamente, encontrarse metidos en una lata de Colonia elegante, de esas que hacen anuncios tipo: “Yo, ella, mi aroma, una isla desierta y punto” Calvin Kloan, Porque me da la gana” Logotipo de letras plateadas sobre un fondo plata más apagado. ¿No tienen ustedes alguna lata de esas de una colonia elegante? Esas que no se tiran... ¿Por qué? Nunca se sabe, son monas y da cosa.

Françesc, todo hay que decirlo, olía bien, en consecuencia, medía lo que tenía que medir un buen perfume, su 1´85, pesaba lo que un aroma debe, era delgado cuan esencia de pitiminí, rubio no oxigenado y químico de profesión. Heredero de una familia con empresa propia, La Puig Química... La verdad, era un buen novio... si no fuera porque Mamen no le quería.

Besóla, él a ella, porque ella hizo un posado breve, fugaz, de cumplimiento (del castellano cumplo y miento) sobre algo que llamaban labios. La montó a grupas de su Kawasoki 500 y llevó a otro lado geométrico de la ciudad, por la Diagonal al Paralelo...

Oda vio que Kensuke quedaba embelesado por la muchacha y le dijo que se llamaba Carmen Pujol Dalmau, hija del Doctor Joan Pujol- Dalmau, hijo, nieto, biznieto y tataranieto de la médica saga Pujol- Dalmau. Era cirujana, muy famosa, era capaz de cambiar a una persona hasta que ni su propia madre la conociera.

¿Ah Si?... contestó Ken.
ﻹظ?... Volvió a Preguntar

A la mañana siguiente, Kensuke llamó discretamente (todo lo que ese pedazo de mano podía) a la puerta de Oda. Éste salió adormilado, con tan sólo un slip de imitación piel de lince ibérico.

... Y es que no estaba sólo, Oda era un auténtico Casanova, durante los diez años que llevaba en España, y basándose en eso que se llama “desmentido ambiguo”, había, mediante un estudiado método publicitario, hecho que se corriera la voz sobre sus dotes y dotación sexual, lo cual unido a su condición oriental, la fama que los mismos tienen (véase “El Imperio de los Sentidos) y definitivamente una espiritualidad que llevaba al rumor boca a boca de: “Chica, es que me ha hecho ver el cielo”. Todo este curriculum vitae le valió para que no hubiese “jóvena” que se le resistiera.

- Aún son las siete, Señor Nishimura- dijo el dueño del “abanderado” atigrado.
- ¿Y?- Respondió desde lo profundo de la incomprensión el luchador.
- Que no abren consulta hasta las 10- Tiritaba Oda
- A esa hora mi padre ya sabrá que me he ido, vayamos y esperemos allí-

No cogieron la limusina, para estos casos en los que se juega con la discreción, un utilitario va más. Lo difícil fue encontrar un taxi “capaz” para Kensuke. Hasta que llegó una vanette “Gran Space” de esas, pasaron minutos interminables, a cada silbido del recepcionista del hotel llamando un nuevo taxi, Kensuke temblaba, y con él toda la recepción del hotel, por si su padre escuchara el concierto en silbo mayor que estaba dándose. Luego hubo que desmontar una fila de asientos, hinchar más las ruedas en una gasolinera y sudar, sudo hasta yo escribiéndolo.

La Sala de espera era Salita, mucho Calle Aribau, Mucho Doctor Joan Pujol- Dalmau, hijo, nieto, biznieto y tataranieto de la médica saga Pujol- Dalmau, pero el tío había racaneado en Sala que no veas. Lo cual había ganado en habitaciones y quirófanos. En vez de revistas había propaganda de la que se reparte por los buzones.
Kensuke estuvo sentado en un banco de esos de madera traídos del gimnasio de rehabilitación... y aún así rompió los tres travesaños del banco.

Pero fue el primero, a las diez en punto.
Entró a lo egipcio (de perfil quiero decir) en la consulta, acompañado de Oda.

Carmen ni le miraba al principio, revisaba papeles de ayer y yo creo que aún le daba vueltas a la tediosa noche anterior, cenando con su novio y sus amigos Françescanos, en el Club Náutico Port Molt Fort . Ellos y ellas eran clónicos, hijos “probéticos” de los primeros Adán y Eva pijos. El libro del Génesis pijo, según cuenta el profeta Osea, relata cómo los primeros habitantes de tal condición, vivían en una “urba” supermega, se desplazaban en troncomóvil GTI y su ADN se había transmitido en la sangre de un cocodrilo, de ahí los “Lacoste”, que les devoró durante un crucero por el Nilo.

Carmen recordaba que había cenado langosta con salsa romescu con trufas de Huesca... Y recordaba, al mismo nivel jerárquico de importancia, cómo Françesc al despedirse y subir con pericia el estribo de su moto, le había dicho: “¿Sabes tía?, creo que te quiero”
El muy gilipoyas cree que..
Y arrancó...

De vuelta a la consulta.
Oda arrancó a hablar y sacó a Carmen de sus recuerdos.
Al alzar su mirada, Mamencita contempló un hombre inmenso hecho un mar de lágrimas, hablaba a golpes de palabra, interrumpido por la traducción casi simultánea de Oda, que llevado de la simpatía que tenía por el sumotori, el cariño y su afán porque la traducción no sólo fuese literal en lo semántico sino también en lo sentimental, se puso a llorar también.

Kensuke le contó su vida.
Y Carmen, sin saber por qué, acabó también llorando.

-En resumen Señorita Pujol- Dalmau, el Señor Kensuke Nishimura lo que quiere es ser delgado- Concluyó Oda.
- Estar delgado- Corrigió la Doctora.
- En este caso, ser y estar es lo mismo- Justificóse el asistente.

Se produjo un silencio incómodo, largo, lógicamente vacío. Ese tipo de silencio.
Se produjo un silencio tal que, en este preciso instante, transforma este cuento en un relato de Horror, de Horror Vacui...

De repente, con una de esas voces que nos salen de dentro, que empiezan en hilo y acaban en soga de ahorcar... Kensuke soltó un monólogo de tres minutos que Oda, azorado, resumió...
- Le pregunta, Señorita, si usted le comprende, si no ha soñado con ser otro tipo de persona en la vida...

Carmen empezó a llorar, sin parar, no hubo horror vacui esta vez porque sus lágrimas, de alguna manera, llenaban el silencio de años, de sueños y de anhelos. Y eso, a veces, hace mucho ruido.

- Toda mi vida, tradúzcale por favor, toda mi vida he querido ser una cosa... Hada madrina...

La cara de Ken se iba transformando.

- Y hoy usted me permite serlo y por ello, le concedo su deseo.

Oda, como en un partido de tenis, miraba a ambos.

- Le ayudaré a adelgazar Señor Nishimura.

Con su bolígrafo dio un golpe de varita mágica en el estómago de Ken.

Y así, la Clínica de la Calle Aribau, del Doctor Joan Pujol- Dalmau, hijo, nieto, biznieto y tataranieto de la médica saga Pujol- Dalmau, convirtió a Kensuke Nishimura en un Asilado Dietético.

Queda, advierto que a éste que escribe le queda también por saber, qué dirá el padre de Ken de todo esto, que dirá el Doctor....¡ese! de todo esto... y queda por saber, si estamos ante una historia de amor, la historia de una reconstrucción de dos corazones...
Queda
Ahí queda.

Kontinualá

2007-11-09T00:11:00.000+01:00

1ª Parte

Cuando el Señor Nishimura vio que su séptimo hijo nacía el 7 del séptimo mes del 77 y pesaba siete kilos exactos, no reparó en lo que a ojos de todo bicho viviente ¡con sentimientos! resulta obvio, que su señora esposa era una santa. Pues no, él no, sino que salió gritando a lo largo y ancho del Hospital Suginamiku -¡¡¡Es él, el elegido!!! -

A 10.451 kilómetros, dos años más tarde, 1979, el Doctor Joan Pujol- Dalmau, hijo, nieto, biznieto y tataranieto de la médica saga Pujol- Dalmau, de la Clínica Aribau de Barcelona, vio como su novena hija, nacía el día 9 del noveno mes... y eso sí, pesó tres, trescientos (recuerdo, si me permiten, que 3 x 3 es nueve).
Con la emoción contenida, el “seny” presente, comunicó a sus más próximos colaboradores: - Ha nacido una cirujana-

Kensuke, que así vino a llamarse el retoño, creció (a lo largo poco y a lo ancho mucho) bajo los cuidados diarios, horarios, minuteros y segunderos de su padre Nomi y a ojos envidiosos del resto de sus hermanos que veían cómo un tercio de su ración de comida iba a las fauces del pequeño gran hermano. Él no quería, pero no le dejaban jugar, no hacía ejercicio físico alguno, cualquier desplazamiento, por mínimo que fuera, lo hacía a hombros (hasta que pudo) de su padre y posteriormente en un invento tetraneumático paterno llamado familiarmente “Rolls Rolliz”. Su padre le tenía en reposo continuo, encebado.

Carmen, que así vino a llamarse la Pujol- Dalmau, creció en circunstancias equitativas de alimento y educación al resto de sus hermanos. Eso sí, educación encaminada, orientada y ortodoxa, tanto así que su padre jamás llamó a sus hijos por su nombre, para él eran; Mi hijo el Oftalmólogo, el Cardiólogo, El Pediatra, El Oncólogo, El Interno, El Neurólogo, El Otorrino, El Podólogo y su pequeña cirujana. Cualquier comida familiar no vegetariana se convertía en una disección forense. Además, y eso fue bueno, en esa casa jamás fue mal visto jugar a los médicos.

Llegó un día el muchachón llorando del colegio, nadie jugaba con él, sus hermanos ni siquiera lo hacían en casa, le llamaban gordo, gordo, gord...
– No- exclamo un orgulloso padre - Tu eres un “rikishi”, un luchador de sumo. Lo supe desde el día que naciste...
- ¿Porque era gordo...?- dijo Kensukito entre sollozos angustiados.
- No, hijo no- le abrazó su padre- Porque es lo que he deseado toda la vida que seas... y porque hubo señales...
- ¿Mi peso?- volvió a decir el apesadumbrado niño que, entre silaba y silaba, inspiraba aire y expiraba congoja.
- No, mi futuro Yokozuna, porque naciste el séptimo día del séptimo mes lunar, que fue la primera vez que el Emperador Shomu, allá por el siglo octavo, reclutó a los sumotori para luchar en el Palacio Imperial en la fiesta del Sechie...
–¡Y además yo era gordo!- Más lágrimas aún
- Ayudó... Pero nada más, tu destino estaba escrito- Concluyó el padre.

Llegó Carmencita inundada en lágrimas del colegio. Su padre estaba en la Clínica, pero hizo un alto entre una apendicitis y una vesícula .
- No me han dado el papel de hada madrina en la obra del colegio- Entre palabra y palabra un sorbete de mocos.
- ¿Y cuál te han dado? – dijo el alto Galeno paterfamilias a través de su máscara médica.
- De Doctor, con bigote negro, chistera negra, levita negra y maletín negro. Ni se me reconoce.
- Así es nuestra labor, poco reconocida- Doctrinó el Doctor
- Doctor, soy una niña y quería el vestido blanco y vaporoso... y... y la varita mágica- dijo con energía Mamencita.
- Mi querida cirujana- cogiéndola de las manos y extendiéndolas- Estas manos son tu seda, tu tul blanco, tu vida y la de todos aquellos a los que salvarás con ellas.
- Pero queda mucho para eso, mientras... ¿Podría ser un hada?- Dijo entre mimos
- No llores, ya queda menos, menos que hace un segundo, menos que hace un minuto para que llegue lo que ha de llegar- Sentenció el padre facultativo y facultado.

A los dieciséis años, Kensuke ya era en su gimnasio, su Heya, el más prometedor de todos los luchadores. Nadie había visto una concentración tal, una técnica, un arranque, un poderío que desenraizaba a sus contrarios de la lona – Le falta corazón- decía alguno.
¿Qué falta le hacía a esa masa pesada el corazón?.
Porque efectivamente le faltaba, pero desde hace mucho.

A los catorce, Carmen era toda una belleza, alta y delgada como su madre, morena y salada. En cada una de sus manos había otro cuerpo, en cada una, dos ojos, una mente clara, y también en cada una un corazón a ritmo cardiaco perfecto, sincopado, sin altas y bajas, quizá su corazón al dividirse en dos y ya no ocupar su sitio natural, había perdido fuerza.
De ahí que, en cierto modo, también le faltara hace tiempo.

Ambos corazones se sometieron al destino. Y así pasó lo que pasó, casi es igual a lo que dijo un poeta: “Un corazón que no pelea, no es corazón”

En Mayo del 2004, una delegación del Gobierno Japonés mantuvo conversaciones con una Delegación del Gobierno Español durante unas jornadas de Gastronomía, Deporte y Cultura en los bellos Alpes suizos. A los pies del Macizo de San Gotardo, y tras el quinto digestivo, lo que nosotros vendríamos a llamar orujo, y con un antecedente de cata, sin “k”, de Sake con “k” y Ribera de Duero, se decidió en un brindis (Que no “chin-chin” que en japonés es cosa fea), por aclamación y borrachera decidieron que Don Quijote conquistaría el Fujiyama y Buda el Tibidabo, que Viva España y Hurra Japón, Viva el Rey y Vida eterna al Emperador, que ambos eran países de gente bajita, pero muy simpáticos, que habría corridas de toros en Tokyo y Sumo en España. Iba todo bien hasta que un subdirector de cartera inconcreta, abusado de licor, propuso un hurra por Mao Tse Tung... a lo que le siguió una patada en la espinilla bajo el mantel de la secretaria adjunta del subsecretario segundo al orujado “subsincartera”, diciéndole que confundía los rollitos primavera con el pescado crudo.
Se produjo un incómodo silencio diplomático vencido por una nueva toma de licor de flores.

Así es cómo, a unos 847 kilómetros de Barcelona y a 9.604 Km. de Tokyo, se decidió el cambio en la historia de nuestros protagonistas. Y es curioso, que si sumas ambas distancias, te dan los 10.451 Km. que separan ambas ciudades.
¿Destino?.

En Junio de 2005, una limusina esperaba al Yokozuna Kensuke Nishimura y a su padre en el aeropuerto del Prat. El Cónsul de Japón en Barcelona, el agregado cultural de la embajada, un señor de la Totoya representante de la casa de coches patrocinadora, el Concejal de Cultura del Ayto. de Barcelona y unas bellas señoritas de la Agencia de modelos Prims Noias, vestidas a la sazón para la ocasión, una fusión entre geishas y regional de Catalunya, y con un bello ramo de flores autóctonas. Luego, miles de salutaciones, la entrega de las llaves de la ciudad, que nunca abren nada de nada, y el beso de las bellas al azorado Kensuke.

Al volante de la imponente limusina, Oda, un japonés afincado en Barcelona desde hace diez años (ojo con éste que va a ser importante) y que hará las veces de asistente y traductor personal de Kensuke durante su estancia en la capital condal.

Oda al volante (de Neruda por ejemplo) convirtió el trayecto hasta el Hotel en un paseo turístico por la Barcelona monumental, moderna, clásica, charnega, periquita y blaugrana de Dalí, Gaudí y...
Kensuke, que había estado en todas las capitales del mundo, jamás puso sus ojos más allá de un punto infinito en la tapicería. Jamás supo que los cristales tintados no le impedían ver la ciudad. Él venía a pelear ¿Qué más daba dónde?

El hotel, el mejor, con vistas al mar, cama super-extra, long size, mega... Muy grande. Jacuzzi enorme, retrete reforzado, acondicionado a su peso, cocinilla para que su padre hiciera el chanko (estofado) y siesta. En la siesta los ojos abiertos, el coma del luchador, nada de lo que hay alrededor importa...

Todo es mentira

2007-11-02T19:20:00.001+01:00

Todo es mentira.
Ahí hay más de trescientas personas caminando por el Madrid de 1808, ese del fondo es el arco de Cuchilleros...
Pues observese a ambos lados de la foto, en la izquierda, la calle, las casas acaban en cuanto se acaba el ángulo de la cámara... y en la derecha, mecanotubo, un andamiaje... Nada.
Y encima un cubo de basura blanco...
La verdad de todo eso que veis, está en nuestros ojos, es que nos gusta el Cine.
Queremos creer, coño
Queremos y NECESITAMOS creer.

2007-10-21T16:14:00.000+02:00

Una de esas noches, acostado junto a la mujer, yo estaba absolutamente desvelado, mientras ella estaba profundamente dormida... y no era mi develo culpa de ninguna preocupación, aunque quizá debiera haberlo estado, porque estaba absolutamente fascinado contemplándola. De repente me acordé de Benedetti, cuando dice que una mujer desnuda y en lo oscuro, es una vocación para las manos. Yo miraba aquella preciosidad de pro- vocación.

… Y entonces me acordé de la película “El paciente inglés”, cuando el Conde Laszlo Almásy (Ralph Fiennes) está abrazado en la cama a Katherine (Kristin Scott Thomas) y bautizan, y en cierto modo se adueñan, de una parte de su cuerpo... “Tenía en el cuello ese huequito que llamábamos el Bósforo. Me zambullía desde su hombro en el Bósforo. Descansaba la vista en él. Me arrodillaba y ella me miraba burlona, como si fuera yo de otro planeta. Katherine la de la mirada burlona. Su fresca mano, que sentí de repente en el cuello en un autobús de El Cairo, el amor a toda prisa en un trayecto de taxi cubierto, desde el puente Jedive Ismail hasta el Tipperary Club, o el sol que se filtraba entre sus uñas en el vestíbulo del tercer piso del museo, cuando me cubrió la cara con la mano. … Recuerdo que se volvió riendo. Señaló con su grueso dedo el punto junto a su nuez y dijo: “Esto se llama sinoide vascular”. Y dio a ese hueco de su cuello un nombre oficial”

Desde entonces será referencia y lugar de encuentro en su trágica historia de amor para siempre.

Porque lo que tienen de “hijoputas” las historias de amor de mal fin, es que son para siempre en la memoria. Pero bueno, gracias al filtro del tiempo, se suavizan... como mi Colina del Pastor.

Hace poco, he visto que Fernando Royuela ha escrito un libro titulado “El rombo de Michaelis” (que nada tiene que ver con lo que escribo). El también llamado Diamante de Michaelis, es la figura imaginaria que en la espalda de las mujeres definen los dos hoyitos lumbares junto con el arranque de las nalgas y el final de la columna vertebral.

Sí, sí... esa tan tatuada, con más o menos éxito por tanta mujer y que... atrae tanto nuestra mirada.

Así que, y volviendo a mi vida de nuevo, aquella noche con ella, acostado junto a ella, observando su piel dorada en todas las gamas posibles, buscando alguna inexplorada geografía de su cuerpo, encontré nuestro propio “lugar” y lo llamé -Shepherd´s Hill- (Nuestro amor era en inglés, so...)
... o también...

La Colina del Pastor

La por mí así llamada, es el comienzo, partiendo desde el costado... es ese principio (hasta podria ser fin) que, como en una suave ola casi redonda, como una duna de arena sube hasta su corazón; el tierno nacimiento de su breve pecho desde la orilla de su espalda.
Una frontera sin limites, que por ello deja de ser frontera.
Un lugar calido, donde hacer noche si es que no invita a una lenta escalada de besos.
Yo... yo podría haber vivido toda una vida allí, lo confieso. Y escalarla una y otra vez e ir a dormir en el Valle que hay previo a la Colina gemela... pero distinta...

¡Qué dorado era mi valle!

No volveré a Sheperd´s Hill.

Pero aún quedan hermosas geografías por descubrir.
Y, como dijo otro poeta; “Aún tengo la vida”.

P.D. Esta Shepherd´s Hill de la foto es de Jeniffer Anniston, que no es mala ascensión, ¡leche!

Cachis Michaelis

2007-10-12T20:59:00.000+02:00

Busco mi propio Rombo de Michaelis... En breve hablaré de ello...

Yo lo llamaría el Diamante de Pastor...

Busco.

Nos escribimos

Aupa Angel

2007-10-02T09:40:00.000+02:00

El Cine españó

2007-09-16T21:14:00.000+02:00

No es el caso de la película en la que me encuentro... pero no puedo por menos que contar un "susedido" de esos que dicen que dijo, que le pasó a un hermano de una amiga de mi vecina que tiene una tía...

Me lo contó Félix Monti... el director de Fotografía de la película en la que estoy. Cuenta que en cierta película, pasaban las semanas y se iba acumulando la deuda al equipo, eran semanas y semanas las que hacía que no se les pagaba. Hasta que cierto día el productor les reunió, iniciando la charla con una frase clave:

"Queridos socios..."

Yo me he encontrado en esta situación... y no una o dos veces...

Mañana empezamos una cosa que llaman "prerodaje"... Que Cinecito me pille confesado...

Pensad en mí.

MADELMAN

2007-09-09T21:56:00.000+02:00

He aquí tres generaciones de amigos:

De izquierda a derecha:

- Un Madelman (con mayúsuculas) de colección, impoluto, recién salido de la caja.

- Mi Madelman, vestido del Athletic y que posiblemente tenga...33 años.

- Un Madelman de nuevo cuño... a mi entender... una mala copia.

Y es que presumo de tener a mi lado (Y yo al suyo) a todos mis amigos de la juventud, a mi cuadrilla de Portugalete (Que merecen capitulo aparte y grande).

Conservo a todos aquellos con los que he transcurrido a lo largo de...Tanto viaje...

Pero antes, años antes de ir a la salida del Colegio de chicas del Carmen, antes, pasé tardes tumbado en el suelo con los Madelman.

Sea este merecido homenaje a los juguetes de uno, que fueron amigos y con los que tantos años pasé a su lado. No fuí persona de COMANSI, de vaqueros, ni los traicioné con el Geyper Man o el Big Jim, no.

Se puede decir que sólo jugué a los Madelman, que fueron futbolistas con un juego por las bandas envidiable... y en algun rato también el espadachin Dick Turpin que salvaba a la princesa... Era jodido travestir al madelman marinero de bella princesa.

Creo, y lo digo completamente en serio, saldar una deuda con ellos con este escrito. Les debo muchos sueños, muchas fantasía y mucha felicidad.

Gracias Madelman, que decía su frase comercial "Lo pueden todo" y también aquello de "La más perfecta miniatura articulada del hombre".

Miniatura... son aquellas pequeñas cosas que dijo Serrat.

Aupa ellos!

Gracias

Esto de la intené

2007-09-09T14:47:00.000+02:00

Pues... que tengo problemas con el blog este, no me deja añadir imágenes, está raro, raro.
Espero en los próximos días poder añadir un par de cosas y... que me disculpen, a ver...

2007-09-05T00:06:00.000+02:00

Esta fué la primera lata de Tic-Tac Films.

El primer negativo, que daría lugar a un positivo, a un sueño.

Esta lata, lo que había dentro, fué a un laboratorio, donde lo metieron en procesos químicos, que dieron lugar a una imagen... ¡Y qué hermosa era aquella imagen!

Entre nosotros falló la química... pero ¡QUÉ bien funcionó en el corto!

Fué el primer positivo que luego con el tiempo dió lugar a un negativo...

¡Estuvo a punto de acabar con una maravillosa amistad de cuatro personas!

Para quien quiera, para quien recuerde, me encanta enseñar nuestro primer corto "EL NÚMERO"... la historia de un lapicero.

Por estas fechas... han pasado seis años.

Crear una empresa con amigos ¿Es posible? ¿Es posible mezclarlo? ¿Es posible mezclar "egos"?

¿Es posible...?

Demasiado Jefe y poco Indio.

¿Debe alguien asumir que no es "Toro Sentado"... sino "Caballo que camina mirando al Sur"... por ejemplo?

En fin.

Siempre lo he dicho, nuestra obra estuvo muy por encima de nuestras personas.

Mea Culpa también.

Pero no me arrepiento.

Benedetti

2007-09-02T23:37:00.000+02:00

Me lo digo mil veces... pero él lo dice mejor que yo.

NO TE SALVES .
No te quedes inmóvil al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca.
No te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo...

Pero si pese a todo no puedes evitarlo
y congelas el jubilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo

Y Volver, volver, voooolver...

2007-08-26T21:25:00.000+02:00

Buenas;

Volví hace ya diez días, con pocas ganas de trabajar en Producción... la verdad.

Pero de repente, la semana pasada me entró un "nervio" de escribir... y me hice 17 folios del tirón. Me gustaron y... lo seguiré.

Iba para cuento, pero los personajes, como tantas veces os digo, se han puesto a hablar entre ellos... y no pienso poner límites a sus ganas de contar su vida.

A ver si al final me voy a meter en una novela...

Lo que pasa es que al volver al trabajo, me queda poco tiempo y ayer, por ejemplo, me puse a escribir y me estaba quedando dormido, hoy he tenido que trabajar en casa un poco.

Y luego, algo que os sonará ridículo, pero las dos horas que juega el Athletic... son imposibles para mi concentración.

Hemos empatado, a... a nada, como yo este fin de semana. He empatado a nada.

Volveré a escribir más a menudo a partir de la semana próxima, cuando ya la gente se reincorpore a sus trabajos y haré una nueva "llamada" para este blog.

Poco a poco, estoy volviendo, aunque reconozco que hay días tontos, especialmente los domingos, en los que me siento muy solo, aún miro hacia atrás y... jode.

Jode.

2007-08-05T18:26:00.000+02:00

Que... no os lo había dicho, me voy a la playa unos días, pero tal y como veis dejo un relatillo.

El 17 estaremos aquí, con fotos, continuaciones y...

Besos

Laura

2007-08-04T21:48:00.000+02:00

Laura, este Orestes soy yo recien nacido, no muy guapo, pero yo.

Empiezo este cuento con una idea que hoy tuve por la calle, lo uno a otro que ya había empezado... y a ver si os gustan los planteamientos y me "obligáis" a VOLVER entre todos.

Este es el principio del cuento:

Para quien, como mi amigo Orestes, es un profesional de la puntualidad, cualquier retraso es un insulto. Dado el caso, se puede comprender su absoluta desesperación, y que esos cinco minutos que se dicen debemos soportar por educación -que no sé como hacer la equivalencia en vida- le resultase irritantes.

La vida no estaba siendo puntual con Orestes. Él, que desde pequeño, desde su condición fetal había ya convencido y “apretado a la naturaleza” para adelantar su parto, no podía estar esperando en cualquier esquina a que la vida se dignase a llegar a su cita.

Tuvo siempre la idea de que le llegaría su primer amor a los 16, que el segundo y la confirmación de que sabía amar sería durante el verano del 82... Su boda en el 94, en Mayo... Y luego la familia.

Por eso le resultaba tremendamente incómodo esperar a que el destino se presentara a su cita, y decidió no dejarlo en las manos de lo que, verdaderamente, está sobrevalorado, eso del destino es un cuento más de los mayores.

Tomo la línea recta y fue él mismo en persona a por su vida.

El bueno de Orestes, en buena hora....

¡A mi amiga Miriam siempre le pasan cosas!... cuando su máxima de vida es precisamente que nunca vuelva a ocurrirle nada.

Dice que ya le ocurrió todo una vez... y con eso fue más que suficiente. Dice, insiste, que, si sólo se vive una vez, por qué han de cometerse los errores en más de una ocasión en una única vida y opina que vidas como la suya, son de por sí un error.

Tuvo un padre, una madre...un perro, una sóla vez. Tuvo un amor, con el que una sóla vez estuvo en Paris. Una sola vez tuvo una amiga... y una sola vez, no volverá a ocurrirle jamás, esa amiga única se marchó con aquel hombre único.

Desde entonces, Miriam acostumbraba a salir las tardes de otoño cuando llovía, escondida tras un sobrero triste que jamás se mojaba, porque ni siquiera las gotas querían acabar en un destino tan triste. Le gustaba ir los jueves a un pequeño cine de barrio, y siempre se sentaba en el último asiento del fondo, a la izquierda según entrabas a la sala. El asiento tenía una pequeña placa de metal dorado, la número veintitrés, precisamente la edad a la que dejaron de ocurrirle las cosas, al menos las “buscadas”...

Tras años de verse las mismas viejas películas en blanco y negro, comprobó como una tarde, gris entre las grises, en su asiento aguardaba un ramo de rosas y que en vez del veintitrés, una placa reflejaba su nombre. El gerente del cine, homenajeaba así a Miriam por su fidelidad. Obviamente ella odiaba esa palabra, “fidelidad”... y no volvió a ese cine.

En cierta ocasión, estando su madre aun viva, llevó a Miriam a un psiquiatra. Ésta, cerrada en banda, no contestaba a ninguna de las preguntas del galeno mental. Hasta que éste hizo la pregunta - ¿No quiere usted conocerse a sí misma?- Y Miriam, plena, plenipotenciaria de respuesta, recordó aquella respuesta de una película de cine- - No, soy muy tímida y no quiero conocer a nadie-.

Así que no hubo más visitas, más psicoanalismos ni regresiones a la infancia en busca del origen de su desolación.

A mí me pasa como a Miriam, soy muy timida y opino que... a veces me da miedo la posibilidad de un día, conocerme a mí misma.

....

Antonio Cominos II parte y última

2007-07-24T21:31:00.000+02:00

Todo empezó al acabar su último casting. Madrid año 1962. En los viejos platós de la calle Azcona, un cansado director de reparto revisaba sus papeles, ya quedaban muy pocos actores por ver. Cuando alzó la vista se encontró a Antonio, midió con la vista su metro noventa y pico de porte impecable, su excelente caminar, su inimitable “detención, giro y saludo” que le había hecho famoso entre la profesión.
-Hombre Antoñito, si ya sabes que aquí no hay nada para el “servicio””- dijo con una carcajada, a la cual el eco pelota de sus ayudantes respondió con retardo pero unánime, incondicional y exagerado retardo, eso sí.
-Lo sé, lo sé Galiano, pero es que yo eso ya lo tengo apartado, tengo más registros- dijo educado y sobrio Antonio.
-¿Registro? No me jodas, para registro el civil... Si no se trata de registro Antonio, no se trata de eso, es... pues que la gente si te ve, ya sabe que en esta película... el asesino.... (Mirada de complicidad a sus acólitos, como diciendo... “cuidao” que aquí va el chiste”...) pues que contigo ya saben que el asesino no es el mayordomo (risas), que con esa cara de bendito que tienes no asustas ni a una mosca-
Y más risas...
-Dígales al Señor Masó y al Señor Forqué que me oigan decir “Todos al suelo, esto es un atraco” y ya verá si... además está lo de llevar una media, un antifaz, un verdugo... o un... que me tape la cara y no se me ve. Ellos sí que me darán un papel- Se envalentonó, dentro de una medida comedida el actor.
-¡¡Me importa un comino, Cominos!! Aquí mando yo y tú no vales para atracador. Esta película se llama “Atraco a las tres” y tú fuiste siempre mayordomo y mayordomo morirás en el cine toda tu puta vida, ¿entiendes? Hale, hale, el siguiente-

No alteró su gentil paso al abandonar la última oportunidad. En ese momento se cruzo con Manuel Alexandre, que mirándole con su ternura habitual le cogió de la mano y le dijo con esa voz temblorosa que siempre ha tenido -Más te hubiera valido hacer de malo siempre Antoñito. Siempre hay un papel para un fugitivo-

Y nada más salir de allí, quiso demostrar a Galiano y por ende a todo el cine español que podía decir “Todos al suelo, esto es un atraco” como nadie nunca jamás... Bueno, en la primera toma dijo “atarco”, esperó a una segunda claqueta y esa fue buena, a positivar... De no ser por el miedo de todos los clientes, aquel Banco de Vizcaya de la Calle O´Donell se hubiera puesto en pié en “Bravos”, vítores y varios minutos de ovación... Y no aquella sirena tan incómoda que...
No se llevó un duro. Para un artista de verdad, el dinero es lo de menos, donde esté el aplauso del público...

Y es que su primer delito fue un “atraco a las tres”, a lo que le sucedieron, como buen actor criminal de método, atracos a las cuatro, cinco, seis, etc...siempre en punto y sucesivamente. En bancos, joyerías, bares, siempre estudiando la hora de cierre del establecimiento, horario de verano, invierno... Un domingo llegó a atracar todas las iglesias del barrio de Chamberí, la última, una Sacristía de Agustinos descalzos, misa de ocho, huelga decir que salió por pies.... Y soltando todo el cepillo a los pobres de la entrada a lo Robin Hood y a gritos – ¡¡¡Digan que he sido yo, incluso a su Dios, digan que fue Antonio Cominos!!!-

Nunca llevaba pistola ni cuchillo, pero quién la necesitaba con una voz tan poderosa que se convertía en arma.

Los años anteriores... los años dorados, Antonio Cominos ya tuvo algún temor que otro a encasillarse. Aquellos años en los que sonaba el teléfono de su casita de la calle Gaztambide -Antoñito, vente para Prado del Rey, que tenemos un Mayordomo esta tarde...-. Raro era que no cayera esa misma tarde también un Estudio 1 con Lacayo de librea. -¿Y eso se paga mejor, lo digo porque la última vez me mordió el caballo?- preguntaba en camerinos al Ayudante. -Vamos Antoñito- le respondía el de producción- ¿Desde cuando haces tú esto por dinero?-.

Y es que Antonio Cominos era el Mayordomo de España, lo era de los más grandes, de Tomas Blanco, del joven Fernando Guillén, de Bódalo, De Prendes, ¡¡de Rodero!! y también de bellezones... de Conchita Cuetos, de Emma Penella, de una jovencita Charo López... ¡Cuántos en el barrio le preguntaron si las había visto... -Ya sabes, Antoñito, ¿cómo andan de... “arriba”?-.
Antonio siempre fue un caballero, nunca contó nada, ni siquiera aquella vez en la que una jovencísima entonces M. P. le acorraló sexualmente contra un panó en el estudio. De los nervios, el agite y el aquí te pillo, aquí te mato... se asió a una cuerda que fue a “soltar” el decorado de un patio andaluz en medio de la grabación de la caída del Imperio romano... Quedó raro cara al público, pero él, Antonio, se quedó como un rey... en Prado del ídem.
Esa tarde pudiera haber sido el Don Juan de Zorrilla, pero nunca contó nada, insisto, era un gentleman.

En Cornejo y en todas las sastrerías cinematográficas de España, había ya un apartado, su armario, sus perchas Antonio Cominos, su ropa a medida... porque como buen profesional nunca ganó un gramo. Aquel actor que por saturación de Antonio, tenía que sustituirle en algún papel, nunca decía que iba a hacer de lacayo o... Decía –Voy a hacer un Cominos-
Fumó lo justo, su “Partagás” día sí, día no, ese que le daba la voz ronca adecuada. Jamás se tiñó el pelo, su melena blanca era buena para mayordomos, para lacayos iba con peluca... y si era un sirviente barato... pues se dejaba hacer el remolino despeinado, a poder ser tipo Gable.

Nadie como él pronunciaba ese -Señor Conde, en la salita de fumar espera el Marqués de...- incluso aprendió inglés para pronunciar cosas como Lord Wonderburthsalles o Sir Richard Ashbrook, pocos “Madame” o “Mesieu” se dijeron tan franceses y con tal respeto al de Cominos, muy pocos estaban tan bien deslizados en la comedia, el drama, algún “Apropósito” hizo en Coruña... Tenía sus frases hechas, cliché, y el consabido comentario de directores, de productores y de cámaras era siempre -¡¿Un Mayordomo?! Eso Cominos te lo borda-.
Y lo hacía, ya lo creo que lo hacía.

En cierta ocasión, El mismísimo Sergio Leone le llamó para un Western que se rodaba en Almería, para un papel de enterrador, algo distinto. Pero lamentablemente una vez allí, al colocarle junto a un tal Clint Eastwood, se dieron cuenta de... ¡Quedaba mal! ¡No funcionaba!, era tan alto Antonio y si se le sumaba la chistera negra, superaba los 1´93 del joven Clint.

Le pagaron aunque no hizo el papel, muy bien y en dólares, pero no era eso, él lo que quería era su primer salto a la fama internacional, la entrada en el mercado europeo y americano. Aún recordaba su frase y su acción. Con una cinta métrica y junto a una lápida de cartón piedra, medía a Eastwood y le decía, sin media sonrisa, muy cínico -I promise you the best of the funerals in White Rocks, Monco- y salía de cámara.

Visto lo visto, intentó incluso escribir guiones, siempre recordaba aquel que soñó con Claudia Cardinale, en el que soltaba una frase de su invención que pensó pasaría a ser mítica en el cine: “Eres sueca, pero tienes un nombre muy francés”. Esa noche, orgulloso de su cita bogartiana, añadió a su partagás, un buen Coñac Napoleón. ¡Que ancho se queda el creador tras parir historia!

Pero aquello no salió adelante, un mayordomo no escribe jamás guiones, a lo más, una memoria chismosa de sus señores.

Así hasta que en el cine español dejó de haber tanto Conde, tanto Marqués y tanto Ducado, el trabajo escaseaba... La Aristocracia dejó de ser lo que fué.

Y Antonio era un actor vocacional.
No sabía hacer otra cosa. Ni quería.

Yo me hice médico y heredé muy poco de mi padre. Él se volcaba en su trabajo, en la preocupación por el enfermo, se sabía sus vidas, archivaba sus enfermedades, las físicas y las del alma, trataba igual al ladrón que al ex procurador auto procurado y enchironado, que lo había en abundante abundancia redundante.
Yo no era un médico vocacional.
Ahora bien, tampoco sabía hacer otra cosa. Sustituí a mi padre como médico de la cárcel, mientras no sacaran la Oposición. Por eso he seguido yendo todos los sábados, por sustitución.

Debe ser muy hermoso saber qué quieres hacer en esta vida, debe serlo, incluso más hermoso a saber qué esperas de la vida. Debe ser vital y... excitante ir a por ella.

Hace unos meses, se presentó Antonio en la enfermería. El lugar no ha mejorado mucho, los muebles corporativos, la camilla tiene gomas reforzadas, ya no hay almanaque sexual y huele más a... nada.

-¿Qué es esta vez Señor Cominos?- Le pregunté mientras consultaba los casos del día.
- Antonio, me llamo Antonio, su padre siempre me llamó así...- me dijo con su aún imponente voz.
- Esta bien, Antonio... cuénteme- le interrumpí.
- Que me he quedado sin lágrimas...-

Se puede llorar con dignidad. Es más, yo diría que la mayoría de las veces se hace. Hay toda la dignidad en una lágrima sincera. Una lágrima auténtica nunca humilla a su autor ni a sus sentimientos... y describe su hermoso recorrido, una caída libre en la que nunca ha de interponerse una mano ni un pañuelo, lo recomiendo. ¡Vivan la sensación de derramar una lágrima!. A la lágrima honesta, habría que dejarla tener su digno final, es un homenaje al dolor o a la alegría verdadera, por eso hay que respetar todo su recorrido, su desfile por la mejilla, su gran parada, su duda de por la derecha o la izquierda de la nasal, su temblor en el mentón, su indecisión, su miedo. Una lágrima nunca muere en el suelo, parte de ella se desperdiga por el aire y vuela.

En el caso de Antonio, al no quedarle lágrimas, ni siquiera aquellas que como buen actor pudo provocar... ahora le lloraba la voz, le lloraba su paso, sus brazos largos y le lloraban los ojos pese a estar secos.

Antonio Cominos estaba muy enfermo, no porque tuviera un único mal grave e irreversible, sino porque estaba enfermo de muchas, muchísimas cosas pequeñas y grandes. Empezando por el alma, afectada la ilusión, rota la fe y ahora la vista...
...Y si la fe es creer en lo que no se ve...

Tenía lo que en término médicos se llama Queratitis y que en casos como este viene a llamarse “la enfermedad del preso”. Se llama así por el cansancio, el hastío que produce en la mirada no tener horizonte, no ver más allá de la pared de la celda u otra pared cercana tras los barrotes, o la barrera gris del patio, el ojo se cansa de que no haya más allá... en el fondo, la mirada de Antonio había perdido, como él, la fe en que hubiera algo más, una esperanza.

Antonio salió de la consulta repitiendo una sentencia, algo que alguien le dijo, un consejo: ¡Ay Antonio, qué bien te hubiera ido de ser el malo de la película”.

Volví a casa por aquel camino por el que mi padre me llevaba a la cárcel. No han crecido más aquellos árboles, tampoco tienen esperanza, ni hay construcciones nuevas a los lados, no hay nada nuevo.... por lo menos desde el Cretácico. Me reí pensando que quizá los dinosaurios vieron el mismo paisaje que yo. Me sentí un poco dinosaurio, un algo cretácico... y un mucho cretino.

Paré mi coche en la cuneta, mi hija me había preparado el almuerzo antes de salir de casa. Abrí el tupper... y me puse a llorar.
Un “cacho”, como ella diría, de pan y un plátano.

Y... mientras mis lágrimas derramadas libremente quedaban y volaban más allá de aquel Otoño, seguro que alguna llega a la Primavera, y ayudará a crecer algo... y hará compañía a esa sóla flor sola, otra evaporará en Verano y se sumará a los cielos, y hará de estalactita o estalagmita el próximo invierno... Mientras, he decidido buscar la medicina que necesita Antonio

... Y comprarme una lavadora nueva.

Hoy estrenamos. “El asesinato de Roger Ackroyd” de Agatha Christie. Hemos montado una pequeña compañía de teatro carcelaria para escenificar la esperanza de Antonio Cominos. Hemos cambiado el texto, y para que sirva... pues... Hemos cambiado cosillas.

Nito Carranza, un narco colombiano, ha hecho de Poirot, gracias a su bigote y a que francamente, tras Cominos, era el mejor actor, pese a ese dulzón tonillo de Cartagena de Indias que ni siquiera se diluye al aportarle el acento francés. Queda un cóctel tropical/gabacho... raro. Y más de uno de los funcionarios de prisión ha revisado y hasta analizado el contenido de la pipa del famoso detective al verle tan desenvuelto en escena.
- Chico, estoy limpio, esto me viene más del método que de la metadona- reía Nito.

¿Y Antonio?
Antonio ha sido Parker, el mayordomo.
Muchos de nosotros habíamos oído hablar de su manera de pronunciar, de cómo dice Roger Ackroyd, Hercule Poirot, Hammond... sabíamos de lo bien que camina, pero no de su concepción del espacio en escena... De esa cabeza erguida que nadie lleva tan bien encima de sus hombros rectos...
Antonio hoy ha vuelto a ver más allá, porque ha podido ser Mayordomo y Asesino. Ha sido el malo que tanto le convenía ser.
¡Que malo más bueno!

Cuando Poirot le ha “acusado” en el último acto como el asesino, no ha habido arrepentimiento en su actuación, sino una enorme satisfacción, la sonrisa más cínica de todo el teatro español que se haya visto, aquella que seguro ha dedicado a Galiano, aquel director de casting al que le importó un comino Cominos...

Y si hoy estoy seguro de que Antonio ha visto más allá, es porque, por lo menos... hasta la última fila del teatro penal ha visto, porque allí estaba yo... y juro que me ha sonreído a mí.

Tengo hoy un corazón más grande, he recuperado parte del que perdí.

Hoy he sabido lo que yo quería ser en esta vida. Quería devolver esperanza, en la medida, distancia, agnosticísmo y respeto de quien no es Dios...

Dios...
¿Qué Dios comería pan con plátano?

Antonio Cominos

2007-07-22T00:56:00.000+02:00

Ya... va a parecer coña, pero no lo es que aparezca esta foto junto a este cuento... No porque... "Antonio Cominos" es un relato que habla de nuestros sueños.

Y yo he de confesaros que he tenido tres sueños toda mi vida:

-Ser jugador del Athletic y marcar un gol en San Mames

-Ganar un Oscar

- Y un tercer sueño que, todos los que me conocéis... conocéis.

De los tres, francamente el tercero a día de hoy es el que me aparece como el más imposible y el más "vital".

Porque puedo un día "colarme" en San Mamés, correr con el balón pegado al pie hacia "La Misericordia", marcar y gritarme a mí mismo; "bacalao, bacalao, bacalao de Pastor".

El segundo os juro que tengo el discurso del Oscar ensayado desde los quince años... o antes. Me lo entregaba entonces Ava Gadner, hoy me vale Angelina Jolie. Soy de fácil conformar veis...

Pero el tercero... Ese no hay manera de cumplirlo.

Este cuento lo escribí hace un año, se lo dediqué a mi "sobrina" Nuria, quien me dió el pié, me contó que no tenía lágrimas.... Eso es una enfermedad que llaman "del preso", luego sabréis por qué.

Y a Nuria le re-dedico este cuento, Nuria que es uno de esos "descubrimientos" que uno hace en la vida, una de esas personas que conoces y no son efímeras, que se quedan contigo y tu quieres quedarte con ellas. La pienso hacer un "contrato blindado", aunque ella me dé el cariño sin contraprestación siempre. Gracias Nuri.

Va. Antonio Cominos.

Un estudio estadístico, que reconozco es una cosa fea aplicada a sentimientos pero una ciencia al fin y al cabo, dice que los electrodomésticos no son para toda la vida, aunque con unos cuidados mínimos y un uso razonable, podemos conseguir una larga durabilidad de los mismos.

¿Qué es razonable en el uso de un corazón?... porque es de uso doméstico y algo de eléctrico tiene... ¿no?

Dejemos aparte el tema garantía, poco aplicable a la parábola ésta que me traigo entre manos. ¿A quién se le reclama que nos dio un corazón defectuoso?...

En caso de avería del electrodoméstico, el coste de la mano de obra y el desplazamiento pueden justificar la compra de uno nuevo. Un frigorífico tiene una vida media de 15 años, una lavadora de 12 y un televisor puede llegar a los 20 años.

Muchas veces ocurre que tan sólo se estropea una de sus funciones, la máquina puede seguir funcionando, un frigorífico no enfriará del todo, una lavadora no hará un centrifugado profundo y un televisor quizás distorsione la imagen o no tenga la pureza de sus colores originales. Pero aguantamos con él. Al fin y al cabo funciona, tira para adelante, vive... ¡y es tan “caro” uno nuevo!

...
Así fué de mi corazón.
...

Cuando era muy pequeño y me preguntaban qué quería ser de mayor, mi respuesta siempre era la misma: no quería ser mayor. Mi aspiración era quedarme como estaba, me apetecía que mi madre me despertara cada mañana cantándome aquella copla de Quintero, León y Quiroga: “Te quiero más que a mi vida”, me apetecía ir a la guardería todos los días de la mano de mi padre, aprender algo, no mucho, me apetecía besar a mamá al salir de la escuela, abrazar a papá cuando llegaba de trabajar, la merienda de pan y plátano e irme a la cama pronto.

Cuando a los doce años volvieron a preguntarme qué quería ser de mayor, mi respuesta fue que yo, lo que quería de verdad, era volver a ser pequeño.

Porque antes... un día, mi madre dejó de... ser y estar... y con ello los abrazos nunca volvieron a estar junto a los besos, y por ello cada semana el chocolate cambiaba de marca, los plátanos se pudrían porque mi pobre padre no podía estar en todo... y... no sabía cantar... ¡pobre!, lo intentó, pero se le había ido el alma de la letra de la canción, se le había ido aquello que más quería en su vida.
Yo por las noches no quería soñar con el futuro.
La esperanza se saltó un buen pedazo de mi vida.
Nunca he querido ser otra cosa en esta vida... que no sea ser un niño pequeño.
Creo que hubiera podido vivir siempre alimentándome sólo de pan con plátano.

En las instrucciones de todos los electrodomésticos hay una norma básica, se recomienda desconectarlos cuando no se estén utilizando. Yo hice eso.

Recuerdo aquellos días como si fueran hoy, en el viejo botiquín, con aquella mesa de mueble de latón azul desconchado, con sus bordes dorados ya mate, y una imagen de calendario erótico setentero que de alguna manera milagrosa alguien consiguió colar entre el tablero y el cristal.
La humedad, que inundaba todo el cuarto, se había filtrado por alguna rendija, dotando a la muchacha del almanaque anual de unos relieves muy excitantes y bien escogidos en su ubicación.
Sonaban aquellos cajones a guillotina, a sentencia, y retumbaba todo con el abrir y cerrar... e inundaba el olor a alcohol, que más bien parecía esparcido como ambientador, para que se relacionase el pequeño cubículo con su cometido. “Sanitario” ponía en la puerta, y luego dicen que los presos mienten, pues anda que el sistema...

Mi padre me llevaba algunos sábados a verle trabajar, me veía sin vocación de ningún tipo y empezaba a estar preocupado. De entonces me quedo con los viajes en el viejo 850 por aquel paisaje desolado, aquella carretera con árboles flacos a los lados y los asientos de plástico imitando cuero, que en verano se quedaban pegados al culo, ¡el escándalo que montaban cuando te levantabas! y cuantas veces tuve que excusarme avergonzado con un -Yo no he sido...-

Concretamente, la ocasión que les cuento era Otoño, era todo un Otoño ejemplar, paradigmático; de árboles desnudos (aunque dudo que por aquellos árboles hubiera pasado jamás ninguna moda primavera). Era cielo gris, cielo plomo con todo su metal a punto de caer sobre mí, frío soportable pero frío y soledad a montones.
De brotar alguna flor allí, hubiera nacido una sóla y sola.

Sentado en una camilla que cojeaba por el desgaste de la goma de una pata, Antonio dijo a mi padre que había perdido los sueños, aquellos que uno fabrica en su imaginación cuando está despierto. Mi padre quiso tranquilizarle diciéndole que seguramente fuera tan sólo algo transitorio, un bloqueo, un ataque de realidad... o que... – Que nos vamos haciendo mayores Antonio-.

El caso es que Antonio había dejado de soñar despierto. Una manera de vivir que comenzó en su más tierna infancia cuando se dio cuenta que contar ovejitas no servía de nada y que le faltaba imaginación para crear situaciones que no fueran más allá de una escapada por la banda, centro al área y remate a gol con las chapas de botella.

-¿Qué será lo siguiente Doctor? ¿Qué es lo siguiente que me van a quitar?- Preguntó Antonio a mi padre.
- Nada si antes no sisas tú nada a nadie y te condenan- le dijo mi padre despidiéndole con una sonrisa.

Cuando se alejaba por el pasillo de la prisión, Antonio, muy alto, erguido, con su bello pelo blanco peinado hacia atrás y su paso, el que no había perdido y le hizo famoso en su época, se volvió y con su voz firme y nos dijo: -A quien tenga que decírselo Don Anselmo, dígale... por favor pídale que me quiten lo que sea, menos los recuerdos-

Antonio Cominos, actor, llevaba encadenando condenas por robo desde hacía diez años.
Mi padre llevaba más siendo el médico de los presos.

La primera vez que le detuvieron, a Antonio, al preguntarle el comisario si sabía por qué estaba detenido. Él, entre calada y calada de “Ideales” (él se fumaba sus ideales), estudiada su mirada, su caída de ojos, su entonación, el hueco entre las palabras, el dibujo y la altura del humo, dijo con un cinismo de actor de método -Será porque he robado el papel a alguien en esta película- y comenzó a reír.

TO BE CONTINUE...

Relato para el lunes

2007-07-21T12:26:00.000+02:00

Hola a todos;

El lunes empiezo mi segunda etapa trabajando en la pelicula de Garci. Por ello me será más difícil poder contar historias, pero, conociéndome, el abuelete batallitas estará. Si supiera la Belucci lo famosa que es entre vosotros y mi famoso roce de su pierna...

Por ello, mañana colgaré un cuento desconocido para la mayoría, lo haré por... capitulos, etapas o como venga a decirse. Y no por darle... emoción, sino por una razón más sencilla, para que quepa en el blog.
Dicho esto, hasta mañana.
Abrazos.

2007-07-20T01:30:00.000+02:00

He conseguido encontrar la manera de explicar el color de aquella época de mi vida. Y, curiosamente es a través de las fotografías, de los viejos clichés de mi álbum de esos años. Es ahora cuando revelan la luz que yo recuerdo. Son como nuestras decisiones más recientes, parecen buenas, bien tomadas, pero sólo el reposo y la sabiduría de unos años las colocan en su sitio.

Ahora que los colores se han apagado, que los azules, los blancos y los amarillos empiezan a degradarse, que unos vencen a otros y los apagan. Hoy, que hay un tono verde predominante, entonces queda el color de entonces, o al menos es el que encuentro en mi memoria. Es como si en su presente, no fueran “instantáneas” y hoy, pasadas por la sabiduría química del tiempo, sí fueran verdad.

- ¿Haremos lo de siempre, no?... Olvidar. ¿Vamos a perdonarnos este silencio? ¿Una vez más vamos a salvar nuestra conciencia apartándola de la realidad?
Apoyado en el corazón... y en el índice de los dedos de mi mano derecha, había creado un hombrecillo que, con una duda estudiada, una duda de filibustero más que de funambulista, captaba en su lenta marcha por la barandilla del Jurado la atención de aquellos doce. Hipnotizados por mi monigote, participando de sus dudas y sus equilibrios, se convertían en sus cómplices... y del también en míos.
- No puedo, por último, dejar de mencionar algo fundamental en este caso...

Fé de erratas

2007-07-19T17:53:00.000+02:00

Estoy intentando que se puedan hacer comentarios, y que los cuentos, como ese "catatónico" que encabeza mi "primera vez", puedan ir en archivos adjuntos... pero no sé.
Aprender cuesta...
Aupa!